Nostalgia y melancolía

Nostalgia: "Dolor por no poder regresar a un lugar o un tiempo en que se fue feliz".

Melancolía: "Pena profunda profunda y lenta que nos conduce a una monotonía gris, aunque no implique necesariamente haber perdido algo". 

Nostalgia

Niños jugando a las bolas - Antonio López Torres - 1902 - 1987

Y ahora te quiero llevar en una estrella.
Dónde están los amigos con los que jugué de niño.
Qué se hizo de nuestra ingenuidad y de nuestra alegría. Qué fue de nuestros juegos.
Dónde están aquellos caballos de cartón, aquellos aros de hierro, aquellas canicas de barro o de cristal,
aquellos trompos de madera, aquellas cajas de zapatos convertidas por obra y gracia de la fantasía en automóviles.

Qué fue de aquellos pantalones cortos, de aquellas camisas remendadas, de aquellos zapatos de goma,
de aquellos babis, de los abrigos heredados. Qué fue de aquel traje de primera comunión.
De aquellas cartas a los reyes, de aquellos maestros, de aquellos curas.
De aquellas tardes pardas y frías de invierno, de las lecciones cantadas, de los deberes, de los castigos, del debo guardar silencio, de los cabos y de los golfos de España.

De los tiempos del verbo, de la tabla de multiplicar.
Dónde están aquellas golondrinas, aquellos campos, aquellas cigüeñas, aquellos paisajes, aquellos años.
Qué se hizo de nuestra pureza y de nuestra sinceridad, qué fue de aquellos sueños.
Dónde están los primeros cigarrillos, las primeras novias, los primeros besos, los primeros deseos, qué fue de nuestro propósito de cambiar el mundo. Qué se hizo de aquel “no nos moverán”.

Dónde están aquellos inconformistas, dónde están aquellos rebeldes, aquellos soñadores de pelo largo,
qué fue de aquellas verdades, de aquellos lemas, de aquella intransigencia con la rutina y con el aburguesamiento.
Qué pasó con la recogida de firmas, con las carreras, con la ilusión, con aquella esperanza.
Qué queda del amor libre, de la imaginación al poder, de aquellas canciones que nos prometían.
Por qué no nos ha movido, por qué no hemos vencido todavía, por qué no llueve a gusto de todos, qué ha fallado.

Texto: Jesus Quintero

Música: Grensleeves de Leonard Cohen

Filosofía en los días críticos

Deseé alguna vez que un poeta me amase
Ahora duelen sus poemas en mi cuerpo‚
algo de mí que en él se reconoce hasta quebrar la imagen
de todo lo que fui.
Ahora deseo que me amase tanto que dejara de amarme
y sus palabras fuesen nieve
que el sol de junio fundiese entre mis pechos‚
allí donde su aliento insiste en acallar
esta tristeza antigua que siempre me acompaña.

Chantal Maillard De "Semillas para un cuerpo" 1988

Después de todas las preguntas ya no hay pregunta, por eso el silencio es la única respuesta.

No ser nadie es un arte que se aprende despacio.

Toda herida es una dependencia.

La existencia es un surtidor de engaños y me paso la vida deshaciéndolos.

La única verdad posible es la ilusión. El signo más auténtico, la señal de que alguien existe: la ilusión. Nada más cierto, más auténtico y real que el resultado de mi capacidad de ficción.

El ahora y la nada se parecen: sin proyecto, sin mañana, sin más allá, sin fin, sin comienzo, sin pasado, ahora, ahora, ahora.

Me hallo a mí misma, que es tanto como decir que hallo la nada de mí. Y mi nada es lo que se llena con las cosas que percibo; mi nada se convierte en algo con las cosas, con lo que no soy, y entonces digo que soy algo, siendo todo lo que no soy.

El otro soy yo cuando el deseo ya no es necesario.

Morir es danzar, danzar es morir.

Chantal Maillard. Filosofía en los días críticos.