sábado, 31 de mayo de 2008

Filosofía en los días críticos

nostalgiaDeseé alguna vez que un poeta me amase
Ahora duelen sus poemas en mi cuerpo‚
algo de mí que en él se reconoce hasta quebrar la imagen
de todo lo que fui.
Ahora deseo que me amase tanto que dejara de amarme
y sus palabras fuesen nieve
que el sol de junio fundiese entre mis pechos‚
allí donde su aliento insiste en acallar
esta tristeza antigua que siempre me acompaña.

Chantal Maillard De "Semillas para un cuerpo" 1988


Después de todas las preguntas ya no hay pregunta, por eso el silencio es la única respuesta.

No ser nadie es un arte que se aprende despacio.

Toda herida es una dependencia.

La existencia es un surtidor de engaños y me paso la vida deshaciéndolos.

La única verdad posible es la ilusión. El signo más auténtico, la señal de que alguien existe: la ilusión. Nada más cierto, más auténtico y real que el resultado de mi capacidad de ficción.

El ahora y la nada se parecen: sin proyecto, sin mañana, sin más allá, sin fin, sin comienzo, sin pasado, ahora, ahora, ahora.

Me hallo a mí misma, que es tanto como decir que hallo la nada de mí. Y mi nada es lo que se llena con las cosas que percibo; mi nada se convierte en algo con las cosas, con lo que no soy, y entonces digo que soy algo, siendo todo lo que no soy.

El otro soy yo cuando el deseo ya no es necesario.

Morir es danzar, danzar es morir.

Chantal Maillard. Filosofía en los días críticos.




miércoles, 28 de mayo de 2008

XVII

La espiritualidad no consiste en saber lo que quieres,
sino en comprender lo que no necesitas.
Anthony de Mello

R era demasiado joven para tener el corazón hecho trizas, las venas marcadas, heridas con historias antiguas, paisajes arrasados por incendios, flores secas entre las hojas de un libro, caras de color sepia en sus recuerdos, cemento bajo la planta de los pies, y el entusiasmo guardado en un cajón con llave. R era demasiado joven para todo eso.

J, en cambio, era como un colador, porque se sentía lleno de agujeros.

Juan Carlos Vellido. De "Escrozos"



lunes, 26 de mayo de 2008

Con la propia oscuridad...


Es más seguro andar
con la propia oscuridad
que con la luz de otro


Sucedió que un ciego fue a visitar a un amigo y, como se había hecho tarde, éste le ofreció un farol para que regresara a su casa.

Esto hizo reír al ciego: "para mí es lo mismo el día que la noche", le dijo "¿qué voy a hacer yo con un farol?". Su amigo le replicó: "Es verdad que no necesitarás ver el camino hacia tu casa. Pero el farol puede servirte para disuadir a quien quisiera atracarte en la oscuridad".

De modo que el ciego tomó el farol y salió. Al poco rato, alguien tropezó con él, haciéndole perder el equilibrio. "Eh! ¿por qué no va con más cuidado, amigo?", gritó el ciego "¿es que no ha visto el farol?".

"Hermano", dijo el otro, "su farol está apagado".


"La oración de la rana"
(Anthony de Mello)



martes, 13 de mayo de 2008

Diagonal confusa

soñador
He sido siempre un soñador irónico, infiel a las promesas interiores. He gozado siempre, como otro y extranjero, de las derrotas de mis devaneos, asistente casual a lo que pensé ser. Nunca he dado fe a aquello en que he creído. He llenado mis manos de arena, le he llamado oro, y he abierto las manos de toda ella, escurridiza. La frase había sido la única verdad. Una vez dicha la frase, todo estaba hecho; los demás era la arena que siempre había sido.

Si no fuese por el soñar siempre, por el vivir en una perpetua enajenación, podría, de buen grado, llamarme un realista, es decir, un individuo para quien el mundo exterior es /una nación/ independiente. Pero prefiero no darme nombre, serlo que soy con /cierta/ oscuridad y tener para conmigo mismo la malicia de no saberme prever.

Tengo una especie de deber de soñar siempre, pues, no siendo más, ni queriendo ser más, que un espectador de mí mismo, tengo que tener el mejor espectáculo que puedo. Así me construyo con oro y sedas, en salas supuestas, tablado falso, escenario antiguo sueño creado entre juego de luces suaves y músicas invisibles.

Guardo, íntimo, como la memoria de un beso agradable, el recuerdo infantil de un teatro en el que el escenario azulado y lunar figuraba la terraza de un palacio imposible. Había también, un parque vasto alrededor, y gasté el alma en vivir como real todo aquello. La música que sonaba blanda en aquella ocasión /mental/ de mi experiencia de la vida, convertía en real de una fiebre aquel escenario gratuito.

El escenario era definitivamente azulado y lunar. En el tablado, no recuerdo quién aparecía, pero la pieza que pongo en el paisaje recordado me sale hoy de los versos de Verlaine y Pessanha; no era la que olvido pasada en el palco vivo más acá de aquella realidad de azul música. Era mía y fluida, la mascarada inmensa y lunar, el interludio de plata y azul concluido.

Después vino la vida. Aquella noche me llevaron a cenar al León. Conservo aún el recuerdo de los filetes en el paladar de la nostalgia –filetes, lo sé porque lo supongo, como hoy nadie hace o no como yo. Y todo se me mezcla –infancia, vivida a distancia, comida sabrosa de noche, escenario lunar, Verlaine futuro y yo presente- en una diagonal confusa, en un espacio falso entre lo que he sido y lo que soy.

Fernando Pessoa



Como la tierra seca abre

A Vesta.

"El gran misterio es la conciencia
y el mundo en ella"

Miguel de Unamuno


Como la tierra seca abre
su dura entraña al agua,
como el galope de un caballo fuerza el horizonte
y hace saltar el corazón los límites
de la indefensa vida: así has venido tú.
Te reconozco.
Así has llegado. Es tiempo
de dolor. Es tiempo, pues, de alzarse.
Tiempo de no morir.
Pues has venido
cuando hasta su raíz mis huesos
la pena quebrantaba.
Así has llegado, así has venido tú,
fidelidad sin fin que me ata a la vida.

José Ángel Valente



domingo, 11 de mayo de 2008

Es extraño

"Una historia de amor consiste en encontrar la pieza
que encaja perfectamente con la que tú tienes,
y una de dos,
o tienes al azar de tu parte
o te construyes una pieza a tu medida"

Juan Carlos Vellido

Entiendo lo que dices,
reconozco el exacto dibujo del deseo
trazado en tus palabras, aunque me hables
de cuerpos que no he visto, de voces que imagino
equivocadamente,
de labios que para mí tienen
la frialdad de los labios
nombrados.
Entiendo sin sentir.
Y me parece extraño.

¿Qué luz es ésta que me otorga
el preciso concepto de lo que otro ha vivido,
pero no su emoción,
no su imparable pálpito?
Entender el deseo de otro ¿qué significa?
¿Y entender la pasión que mueve a otro?

Racional, sin distancia,
concedo a tus palabras el sentido
inevitable y justo que me piden.
Es fácil entenderlas
(aluden a algo simple, victorioso),
y con ellas comulgo abstratamente,
indiferente no,
tampoco estremecido.
Es extraño:
en ti fluye la sangre
y puedo verla.

Antonio Cabrera. De "En al estación perpetua"



domingo, 4 de mayo de 2008

A qué región me llegaré a buscarte



"A las muchas personas que ocupan mi mente
y mi corazón"
(Si has llegado hasta aquí
y no te ha traido la casualidad:
probablemente me habitas)
Joshua Naraim



A qué región me llegaré a buscarte
ahora que reposas a mi lado
en forma de deseo
hombre
cuya belleza apenas
conocía. Cada día me ciñe
su cilicio de ausencia.
Me has herido de vida desde toda
tu muerte

y no hay sueño bastante a tu vacío.

Escrito por Ada Salas



¿Qué es el éxito?


"El éxito es conseguir lo que se quiere,
la felicidad es apreciar lo que se tiene".



Reirse a menudo y amar mucho;
ganarse el respeto de las personas inteligentes y el afecto de los niños;
conseguir la aprobación de los críticos honestos y soportar la traición de los falsos amigos;
apreciar la belleza;
descubrir lo mejor de los demás;
dar lo mejor de uno mismo sin esperar nada a cambio;
mejorar al mundo un poquito con un hijo sano, un alma rescatada, un trozo de jardín o una condición social redimida;
haber jugado y reído con entusiasmo y cantado con exaltación;
saber que por lo menos una persona ha respirado más fácilmente porque usted ha vivido;
esto es haber triunfado.

Ralph Waldo Emerson

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