Filosofía en los días críticos

Deseé alguna vez que un poeta me amase
Ahora duelen sus poemas en mi cuerpo‚
algo de mí que en él se reconoce hasta quebrar la imagen
de todo lo que fui.
Ahora deseo que me amase tanto que dejara de amarme
y sus palabras fuesen nieve
que el sol de junio fundiese entre mis pechos‚
allí donde su aliento insiste en acallar
esta tristeza antigua que siempre me acompaña.

Chantal Maillard De "Semillas para un cuerpo" 1988

Después de todas las preguntas ya no hay pregunta, por eso el silencio es la única respuesta.

No ser nadie es un arte que se aprende despacio.

Toda herida es una dependencia.

La existencia es un surtidor de engaños y me paso la vida deshaciéndolos.

La única verdad posible es la ilusión. El signo más auténtico, la señal de que alguien existe: la ilusión. Nada más cierto, más auténtico y real que el resultado de mi capacidad de ficción.

El ahora y la nada se parecen: sin proyecto, sin mañana, sin más allá, sin fin, sin comienzo, sin pasado, ahora, ahora, ahora.

Me hallo a mí misma, que es tanto como decir que hallo la nada de mí. Y mi nada es lo que se llena con las cosas que percibo; mi nada se convierte en algo con las cosas, con lo que no soy, y entonces digo que soy algo, siendo todo lo que no soy.

El otro soy yo cuando el deseo ya no es necesario.

Morir es danzar, danzar es morir.

Chantal Maillard. Filosofía en los días críticos.