Bitácora de crecimiento, desarrollo, sabiduría y armonía personal de Joshua Naraim

Comparte tu Luz

2012-01-05T14:11:00.000+01:00

El don más grande que podemos hacer a otros

no es compartir con ellos nuestra riqueza,

sino hacerles descubrir la propia

Disraeli

Amar es compartir la misma estrella

que nos une a la distancia

Anónimo

Hu-Song, filosofo de Oriente, contó a sus discípulos la siguiente historia:

- "Varios hombres habían quedado encerrados por error en una oscura caverna donde no podían ver casi nada. Pasó algún tiempo, y uno de ellos logró encender una pequeña tea. Pero la luz que daba era tan escasa que aún así no se podía ver nada. Al hombre, sin embargo, se le ocurrió que con su luz podía ayudar a que cada uno de los demás prendieran su propia tea y así, compartiendo la llama con todos, la caverna se iluminó".

Uno de los discípulos pregunto a Hu-Song:

- "¿Qué nos enseña, maestro, este relato?"

Y Hu-Song contestó:

- "Nos enseña que nuestra luz sigue siendo oscuridad si no la compartimos con el prójimo. Y también nos dice que el compartir nuestra luz no la desvanece, sino que por el contrario, la hace crecer."

Tres en uno

2012-01-02T12:28:00.001+01:00

Un deseo amigo...

... calma y pasión a tu gusto,

toda la luz y el color que puedas recoger,

y todos cuantos matices hay en la palabra y el pensamiento...

C.N.

...un regalo diferente...

http://laemocionenelviento.blogspot.com/2012/01/la-catedral-de-santiago-como-nunca-la.html

y un abrazo agradecido

Joshua Naraim

¡BO NADAL!

2011-12-23T19:44:00.000+01:00

“Recuerda el pasado porque es tu historia.

Sueña con el futuro porque es tu oportunidad.

Disfruta con el presente porque es tu realidad.”

También me gusta: http://fgseijo.blogspot.com/2011/12/navidad-2011.html

Éxtasis

2011-08-23T18:36:00.000+02:00

"Tu seguridad me inspira confianza"

Hoy he decidido morir para seguir viviendo.
Me fui con lo puesto: una camiseta vieja y sudada; un pantalón corto y deshilachado; unos cálidos calcetines de deporte y mis viejos tenis, esos guantes a medida que, para mis pies, tejió el tiempo.
Me auto expulsé de mi cueva y de mi vida. Cerré la puerta, respiré profundamente tres veces, apagué mis ojos y me desvanecí...

Se abren los párpados, vuelvo a respirar profundamente, siento un nuevo latir en el pecho…
Acabo de nacer de forma extraña, en un abrir y cerrar de ojos, sin dolor de madre, sin llanto de criatura, sin comadrona y sin espasmos.
He renacido más allá de la mitad de una vida, con el pelo canoso, la vista cansada y un montón de recuerdos que no me pertenecen.
En mi mano unas llaves. Son de la puerta que tengo delante, a dos pasos. La abro, me adentro en el recibidor y contemplo un pequeño mueble que sostiene tres figuras: una cabeza -en barro- de mujer, un Buda -de madera- meditando y una figura -de cerámica- leyendo el periódico. Sobre ellos un viejo espejo de amplio marco. Y allí estaba él y allí estaba yo…
Allí se reflejaba el rostro del muerto: los mismos ojos, la misma boca; pero otra mirada, otra sonrisa y, sobre todo, un halo de nueva luz.
No es fácil renacer en el mismo sitio, con la misma cara, con las mismas etiquetas y, además, impregnado de los hábitos del que fui y ya no soy.
Puedo volver a escuchar como el corazón late a ritmo de esperanza sin más pretensión que gozar de todos y cada uno de los latidos que le quedan.
Ha vuelto la vida o, más bien, las ganas de vivir de una forma más plena, más consciente, menos dirigida por los demás, incluso por los que te aman y bien quieren.
Vivir muriendo o morir viviendo, ese es el dilema.
Con los mismos ojos y una mirada nueva, todo es distinto.
Con la misma boca, una sonrisa luminosa y auténtica, espanta tristeza y miedo.
Todo está por hacer aunque todo este hecho.
Tierno y renovado.

Joshua Naraim

El secreto del SI

2011-08-22T19:41:00.000+02:00

"Hay cosas que se pueden decir con palabras,

otras solo con el silencio"

Manuel Estrada

Cambiar de trabajo, vivir a otro ritmo, iniciar un proyecto… Quien no ha soñado alguna vez qué hará cuando le toque la lotería y cuantos de nosotros no hemos sabido aceptar otros premios que nos ofrece la vida, oportunidades rechazadas por miedo a equivocarnos, a lo que pensarán los demás, por no sentirnos preparados o por el convencimiento que no lo merecemos.

Aprender a decir SI es más fácil de lo que parece, ¡solo tienes que permitírtelo!

Soy tan válido como los demás
Que unos tengan más o menos suerte que otros es a menudo una cuestión de actitud más que de oportunidades y, definitivamente, no tiene nada que ver lo que socialmente entendemos por valor y justicia. Si tú no te das valor a ti mismo ni te tratas justamente, difícilmente vas a recibirlo de fuera.

Lo quiero
Cuando no sabemos lo que queremos vamos aceptando lo que nos “toca”: un trabajo que no nos gusta, una pareja que no nos llena, unos amigos que no nos hacen crecer, una casa incómoda,… Decisiones provisionales, -“por el momento ya estoy bien así”- que se convierten en perpetuas.

Saber lo que quieres te permite aceptarlo cuando lo encuentras, es difícil decir “no, gracias” a lo que parece una oportunidad cuando no sabes que deseas y muy fácil decir SI cuando reconoces lo que andas buscando.

Lo merezco
¡Por supuesto! Todos merecemos disfrutar de las cosas que más nos gustan, de la belleza, del confort, del amor…
A menudo no nos lo permitimos, nos decimos que no tenemos tiempo, que cuesta demasiado, que vamos a hacer el ridículo ¡y nos quedamos sin disfrutar de algo importante para nosotros! En la medida de tus posibilidades, ponte guap@, decora tu casa a tu gusto, practica tus aficiones y rodéate de gente con la que compartas intereses, así cuando lleguen nuevas oportunidades encontrarás natural decir SI a lo que ya te das a ti mismo.

Confío en mi mismo y en la vida
Confía en tu intuición, en tu experiencia y escucha tu corazón, pocas veces nos equivocamos cuando seguimos el camino que queremos; di adiós al miedo y confía que la vida te traerá oportunidades para aprender y prepararte a recibir aquello que quieres.

Decir SI es abrirnos a la vida, darnos permiso para disfrutar de la belleza que nos rodea y de las oportunidades que nos llegan. La suerte llega a todos los que se lo permiten, ¿estás preparado para recibirla?

Escrito por Elisenda Pallàs

Movimiento

2011-08-12T21:37:00.000+02:00

El sol acostándose en las Cíes - Joshua Naraim

Hoy tu recuerdo me acompaña, Indah;

el dolor amargo de tu ausencia también.

Una sonrisa húmeda me invade...

...pero te siento cerca.

Joshua Naraim

Indago en mi trasfondo siempre igual y distinto,

y me comparo: soy lo que callo y lo que no.

De allí llego, de donde el agua recrea el vuelo tembloroso de los pájaros.

Llego como recién venida del misterio:

porque me crecen flores en los ojos
porque las baldosas procesionan bajo mis pies
porque palpita mi memoria en ti.

Aún desconociéndome,
me encontrarás en mis palabras:
yo soy la calle que transitas;
horado mi pensamiento, cesto para atrapar ríos,
me palpo, y me reconozco mapa, desierto,
montaña de limón y laureles de tus países soñados,
aun cuando yo no era.

Luna en cuarto menguante, dibujas sobre la playa mi perfil.
Avenida que da al mar, eres.

Sonido a bronce y trémulos violines.
Caricia.
Maceta de siemprevivas.

Se puede, sí, se puede
decir lo mismo con palabras desconocidas, tantas veces.

Tantas.
Tantas.

«Movimiento» es la palabra perfecta
y yo no encuentro la que necesito, como la necesito,
para nombrar tu (mitadmía) soledad
en los extremos ciegos
en los que siempre coincidimos.

indah

Lloviendo...

2011-08-06T02:07:00.003+02:00

"Otra cosa aprendí:

siempre es posible hundirse un poco más,

porque aún en el fondo,

se puede seguir escarbando"

Cansado de crisis sucesivas, de mercados insaciables, de corrupciones generalizadas, de prohibiciones invasivas, de noticias que alientan el miedo, de previsiones catastróficas... me evado en la lectura y, llega a mis manos, a través de una persona muy querida, un maravilloso libro de título tan sencillo como sorprendente: "El bolígrafo de gel verde", y autor desconocido: Eloy Moreno.

Un libro con el que he comulgado, con el que me he emocionado y en el que me encuentro.

Leo uno de sus ecos:

Silencio.
Quise estar a solas, quise llorar en la intimidad, quise apretar los puños en silencio... Me acurruqué en el sofá, hundí la cara entre los brazos y me oculté del mundo.
Toni supo ayudarme, supo levantarse y andar como si fuera descalzo: supo alejarse de allí.
Me refugié en un sofá que aún me recordaba a tardes en familia.
No me quedaba ya rencor, ni odio, ni ganas de venganza, ni miedo, ni frío, ni calor. Sólo me quedaba descubrir el derrumbar de un mundo -el mío, el que me había creado- cuyas piezas no acababan de encajar. Un mundo que se deshacía.
Aprendí tantas cosas en aquel sofá, aquella noche... Aprendí que la mente es capaz de crear historias sólo creíbles para uno mismo; que los celos son capaces de empañar cualquier verdad, de encumbrar cualquier mentira; que en los malos momentos raramente se acude a la razón, al diálogo mutuo, a la franqueza... se acude, en cambio, a las sospechas, a la desconfianza, a los recelos de una verdad que debe serlo sólo por el hecho de haber nacido nuestra. Aprendí la fortaleza del odio cuando acecha la duda, la resistencia de la desconfianza cuando el amor ya no es como era, la confusión de pensamientos cuando las cosas dejan de funcionar...

Fuera seguía lloviendo. Dentro también.

Encasillados

2011-08-04T22:57:00.000+02:00

"En esta jodida sociedad no hay un solo vicio

que no esté mejor visto que la jodida pereza"

Todos en cierto modo somos la consecuencia de nuestros actos y con el paso del tiempo a veces resulta casi inevitable responder a la imagen que los demás se hayan hecho de nosotros, sin importar lo falsa o imprecisa que pueda ser, ni lo injusta que resulte. Todos estamos encasillados, incluso quienes tienen merecida fama de ser anodinos o insustanciales, como le ocurre al tipo del que solo podemos asegurar que le recordamos de no haberle visto jamás en parte alguna. Mi experiencia en la vida nocturna entre gente poco recomendable me dice que el tipo con fama de pendenciero se siente obligado a incordiar para no perder puestos en los corrillos de la nocturnidad, del mismo modo que se considera el exboxeador en el deber de amagar de fogueo una serie encadenada de jabs y crochets para que nadie dude de un pasado que seguramente a él le pesa como una losa de la que sabe que jamás podrá librarse si no es al precio de perder a sus amigos. Recuerdo lo que sobre esto me comentó de madrugada un tipo duro que llevaba años enganchado a la heroína y al crimen: "Tú sabes que soy yonki y que cometo delitos para pagarme la puta droga. También sabes que intenté unas cuantas veces desengancharme. Pude conseguirlo en varias ocasiones, pero no quise. ¿Y sabes por qué renuncié a rehabilitarme? Hago atracos para comprar la heroína y la gente me respeta, o me teme, porque soy un criminal. Podría pedir dinero por las calles para pagarme el vicio, pero estaría perdido. Quienes me conocen entienden que sea un yonki, pero no me perdonarían que fuese un mendigo. En esta jodida sociedad no hay un solo vicio que no esté mejor visto que la jodida pereza". En alguna ocasión os hablé de él. Se llamaba Alejo Pérez Triviño, era un tipo culto e inteligente, tenía un rostro sumarial y culposo, a veces me daba sustos en la penumbra de cualquier callejón y alterné mucho con él porque si en un arrebato inesperado se le ocurriese asesinarme, me habría convertido en una víctima distinta, en un fiambre de marca, en un cadáver de autor. Con él hablé muchas madrugadas sobre la dependencia casi estupefaciente que crean en algunos hombres los estereotipos de los que a veces son simples rehenes. Ahora ya no puedo hablar de nada con él. Perdimos definitivamente contacto con motivo de su fallecimiento, ocurrido en extrañas circunstancias hace once años. Pero pensando en cuál sería su reacción, a pesar de los muchos años que mi amigo lleva bajo tierra, yo no diría que aquel tipo está muerto, sino encasillado.

José Luis Alvite

Amor, asombro y perplejidad

2011-07-17T14:07:00.001+02:00

Siri Hustvedt, intelectual de prestigio, novelista y ensayista, esposa del escritor Paul Auster, considera que hay dos tipos de historias de amor:

El mecánico -que funciona como una máquina y en el cual, para conseguir estímulos, tienes que repetir la misma fórmula una y otra vez; y
El orgánico que funciona como un árbol. Crece y hay que cuidarlo y, en caso de tormentas (que siempre las hay) se puede romper una rama, sí, pero después brotan otras.

Para Hustvedt (coincido con ella), éste último es el modelo que funciona ya que la vida no es estática, sino un proceso orgánico, y las personas que consiguen permanecer mucho tiempo unidas, casadas o no, lo logran porque se acomodan a los cambios...

Un par de videos para no perderse:

Todo tiene su momento...

2011-07-12T22:15:00.004+02:00

Todo tiene su momento y hay una edad para cada cosa, un sepulcro para cada cadáver y una mancha con la que puedas disimular otra mancha más pequeña, del mismo modo que llegar tarde a un tren es una manera como otra cualquiera de llegar temprano al siguiente. todas las cosas tienen su momento y también su apariencia, como ocurre con esos incendios cuyas llamas son sin duda más hermosas que aquello que calcinan...

José Luis Alvite

Es un momento preciso y tengo la edad oportuna

para quemar mi piel en un incendio de abrazos.

Sobreviviré gozoso.

El embargo del hambre

2011-07-09T01:26:00.000+02:00

Hay muchas maneras de entender los movimientos de masas de los "indignados", desde creer que se trata de una impetuosa y hormonal convulsión adolescente que concluirá tan pronto en el movimiento irrumpan la rutina o el cansancio, hasta suponer que estamos ante el comienzo vibrante y pacífico de una revolución social de alcance imprevisible. Sea como fuere, no cabe duda de que los numerosos encuentros y manifestaciones surgen en un momento de descomposición económica del país y en medio de serias dudas genéricas sobre la integridad moral de sus clases dirigentes. También parece evidente que el clamor por una nueva higiene política no habría brotado si amplias capas de la población española no estuviesen pasando serias privaciones de todo tipo. Es en los momentos de hambre y desesperación cuando la sociedad proclama el carácter urgente de un retorno a la decencia que casi nadie echaba de menos durante la prolongada bonanza económica. Aunque a los ilustrados les gusta creer que el pensamiento colectivo es la consecuencia directa de la educación o del adoctrinamiento, momentos como este nos recuerdan que donde el hombre siente verdaderamente el ansia revolucionaria no es en el cerebro, sino en el estómago, y que para cualquier persona no hay momento intelectual más amargo que aquel en el que comprueba que por quinto día consecutivo tiene vacía la nevera. Es entonces cuando el hombre reflexiona sobre su situación, se mira a si mismo, se sabe libre de responsabilidad y busca culpables. ¿Y quien puede ser más culpable que los dirigentes políticos y las fuerzas económicas? ¿A quien responsabilizar de que cinco millones de españoles estén en el paro y otros muchos sobrevivan a duras penas, imitando casi el instinto de supervivencia de sus perros? ¿No es para estar todos indignados por lo que está ocurriendo en un país en el que todo apunta a que la mendicidad se convertirá tarde o temprano en una conquista laboral mientras los privilegiados de siempre organizan auténticas excursiones de casta para llevarse el dinero a Suiza en una desvergonzada peregrinación financiera que deja exhausta la capacidad de regeneración fiduciaria de la nación?
Es difícil prever las consecuencias reales del movimiento de los "indignados", pero no es muy arriesgado suponer que va a tener un peso significativo en el porvenir inmediato de la vida española. Por lo de pronto, los partidos políticos ya han sido advertidos de que lejos de perpetuar la dignidad de la vida pública, la empobrecen, si es que en realidad no la pudren. Algo tendrán que hacer para que entre la luz en el oscuro entramado de un sistema político hermético, oscuro, a veces incluso tenebroso, en el que se perpetua una clase dirigente inamovible que se ampara en las listas cerradas para seguir en sus puestos de privilegio sin acreditar otro mérito que el discutible de pertenecer a veces a una determinada saga familiar. Por su evidente impenetrabilidad, los partidos políticos se han convertido en meros transmisores de los viejos defectos sociales de una España eternamente rancia en la que las clases pudientes evitan verse contaminadas por el aire fresco de la calle y permanecen recluidas en sus balnearios ambientes restringidos, temerosos sin duda de que la liberalización de la vida pública contamine la atmósfera de sus salones, el aire claustral y selectivo de sus casinos. Ni siquiera han conservado su dignidad los sindicatos, víctimas de una corrupción orgánica similar a la de los partidos políticos, sin duda incapaces de sobreponerse a una postración funcional a la que llegaron por su evidente falta de compromiso moral con quienes mantienen con sus cuotas a unos cuadros de mandos en cuyos comportamientos se repiten todos los defectos de la vida pública española: nepotismo, ineficacia, demagogia, flagrante desprecio por el mandato irrenunciable de las bases… ¿No parece acaso que los "indignados" hayan venido a llenar el vacío moral que dejan los partidos y los sindicatos? ¿Alguien que no sean ellos se ha atrevido en este país a proclamar la lucha frontal contra la inmoralidad social de los poderes económicos? Es evidente que los "indignados" salen a la calle motivados por la oscuridad del porvenir de millones de ciudadanos amenazados por la creciente miseria nacional. Muchos miles de ciudadanos se sienten ahora mismo amenazados por el embargo de sus salarios o de sus pisos, mientras dudan si utilizar en verano como climatizadores sus neveras vacías. Una vez que les hayan embargado el dinero y la vivienda, ¿alguien que no sean los "indignados" evitará que les embarguen también el sueño, la esperanza y el hambre?

José Luis Alvite

Recuerda...

2011-06-30T22:09:00.000+02:00

"Recuerda...
Que siempre existen tres enfoques en cada historia: mi verdad, tu verdad y la Verdad.
Que toma mucho tiempo llegar a ser la persona que deseas ser.
Que es más fácil reaccionar que pensar.
Que podemos hacer mucho más cosas de las que creemos poder hacer.
Que no importan nuestras circunstancias, lo importante es cómo interpretamos nuestras circunstancias.
Que no podemos forzar a una persona a amarnos, únicamente podemos ser alguien que ama. El resto depende de los otros.
Que requiere años desarrollar la confianza y un segundo destruirla.
Que dos personas pueden observar la misma cosa, y ver algo totalmente diferente.
Que las personas honestas tienen más éxito con el paso del tiempo.
Que podemos escribir o hablar de nuestros sentimientos, para aliviar mucho dolor.
Que no importa cuan lejos he estado de DIOS, siempre me vuelve a recibir.
Que todos somos responsables de nuestros actos.
Que existen personas que me quieren mucho, pero no saben expresarlo.
Que puedo hacer todo o nada con mi mejor amigo y siempre gozar el momento.
Que a veces las personas que menos esperamos, son las primeras en apoyarnos en los momentos más difíciles.
Que la madurez tiene que ver más con la experiencia que hemos vivido, que con los años que hemos cumplido.
Que hay dos días de la semana por los que no debemos de preocuparnos: ayer y mañana. El único momento valioso es ahora
Que aunque quiera mucho a la gente, algunas personas no me devolverán ese amor.
Que no debo competir contra lo mejor de otros, sino competir con lo mejor de mí.
Que puedo hacer algo por impulso y arrepentirme el resto de mi vida.
Que la pasión de un sentimiento desaparece rápidamente.
Que si no controlo mi actitud, mi actitud me controlará a mí.
Que nunca debo decirle a un niño que sus sueños son ridículos, ¿que pasa si me cree?
Que es más importante que me perdone a mi mismo a que otros me perdonen.
Que no importa si mi corazón está herido, el mundo sigue girando.
Que la violencia atrae más violencia. Que decir una verdad a medias es peor que una mentira.
Que las personas que critican a los otros, también me criticarán cuando tengan la oportunidad.
Que es difícil ser positivo cuando estoy cansado.
Que hay mucha diferencia entre la perfección y la excelencia.
Que los políticos hablan igual en todos los idiomas.
Que es mucho mejor expresar mis sentimientos, que guardarlos dentro de mí.
Que al final de la vida me doy cuenta que las únicas cosas que valieron la pena son: Dios, mi familia, un grupo muy selecto de amigos y unas experiencias que me dieron crecimiento personal. Para ser exitosos no tenemos que hacer cosas extraordinarias. Hagamos cosas ordinarias, extraordinariamente bien.
Si alguna vez no te dan una sonrisa esperada, se generoso y da la tuya, porque nadie tiene tanta necesidad de una sonrisa como aquel que no sabe sonreír."

El gozo está detrás de cada puerta

2011-06-25T21:01:00.001+02:00

El gozo está detrás de cada puerta, de cada paso, de cada encuentro, a pesar del cansancio, a pesar del cuerpo que se tensa para evitarlo. El gozo es visión, más acá, un poco retraída, un poco desde cierta distancia y, no obstante, adentro, en el mismo centro. El gozo es estar en mí estando en todos. Veo lo que son, veo más allá de ellos, veo lo que somos, dentro de ellos, nos veo y es tan simple, todo es tan simple que el gozo se confunde con la risa.

Chantal Maillard. "Filosofía de los días críticos"

Lembrote

2011-06-20T12:33:00.000+02:00

Nunca esquecerei a primeira mirada,

sempre lembrarei o último"adeus".

Me basta así

2011-06-07T17:20:00.000+02:00

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
—de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso—;
entonces,

si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando —luego— callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta).

Ángel González

Las patatas

2011-06-04T12:17:00.000+02:00

Son muchos los indicadores económicos que ponen de manifiesto el empobrecimiento general de los españoles. Lo peor en esta ocasión no es que se vendan menos pisos, que haya decrecido la compra de coches o que sea más fácil encontrar mesa para cenar en el restaurante. Mucho más grave que todo eso es que según los sondeos del mercado se haya disparado el consumo de patatas, un producto cuya demanda suele decrecer de manera sensible en momentos de prosperidad. Hay muchas maneras de averiguar la marcha real del país, pero el dato de las patatas parece incontestable, más aun que el del precio del pollo, que era hasta ahora la referencia más socorrida para conocer con cierto rigor estadístico la salud de las cuentas familiares. Pero hay otras señales alarmantes, entre ellas la sobrecogedora evidencia de que en los comedores benéficos se sientan a la mesa personas cuya presencia allí era impensable hace solo unos meses. Y si uno se fija bien hasta descubrirá la sombra obvia del empobrecimiento en el número de personas que se deshacen de su perro porque necesitan para que coman los suyos el dinero que les costaba a diario la dieta del animal. Si preguntásemos a los empleados del servicio de limpieza tal vez detectaríamos otra inequívoca señal del creciente empobrecimiento en la calidad de las basuras domésticas. De las calles han ido desapareciendo los perros que husmeaban en los desperdicios, y si prestásemos atención, nos daríamos cuenta de que por falta de contenido orgánico en las basuras, tenemos ya vagando sin aliento por nuestras ciudades a muchos de los gatos más delgados de Europa. Según los expertos tendremos crisis para cuatro o cinco años, lo que significa que incluso cabe la posibilidad de que las patatas se conviertan en artículo de lujo y los españoles más necesitados se vean obligados a improvisar una dieta de emergencia, con severas restricciones acordes con cualquier hecatombe ecológica o propias de inquietantes tiempos de postguerra. Yo miro alrededor y me preocupa que cada día eche el cierre algún negocio, que las basuras ya no tengan huesos ni espinas y que los perros miren con recelo a sus amos, quien sabe si temerosos de dejar de ser un fiel amigo de antes para convertirse en una receta de cocina que sus invitados degusten en una cena a media luz, condimentado el pobre can si fuese conejo a la cazadora. ¿Saldremos de esta? Desde luego que si, claro que saldremos. Los ciclos de la economía suelen hacer mejor las cosas que los políticos que interfieren en ellos. Superaremos el mal momento, bajará otra vez el consumo de patatas y nuestros gatos ganarán peso. Y llegado ese momento habremos aprendido que el empobrecimiento de estos años nos sirvió al menos para darnos cuenta de que el ser humano da lo mejor de si mismo cuando tiene los sueños de sus dioses sin perder de vista la dieta de su perro.

José Luis Alvite.

Alas

2011-06-02T19:09:00.001+02:00

No,
no le cortaré al pájaro sus alas
sólo por miedo a que, en su vuelo,
sufra un golpe de viento
y caiga…

No,
tampoco quiero observarlo
allá, volando en la lejanía
atravesando nubes de algodón
mientras, muerta de envidia,
desde el suelo sueño con cazarlo…

No,
alzaré yo también mi vuelo,
a su lado, sólo a su lado
sentiré el viento
nuestros rostros golpeando,
abriré mis alas,
seguiré al poderoso halcón
más allá de las llamas
que crea el propio Sol
al esconderse.

Volaré a su lado,
pese a tu imponente planta,
pese a no ser, como tú, un gran pájaro,
volaré,estaré pendiente
de que no caigas,
amaré a tu lado..

Sentiré la pasión
de encontrar un camino sólo de los dos…
Porque halcón mío, amar,
como volar,
no es mirarse el uno al otro..
es mirar juntos en la misma dirección.

Kiram

No importa el orden. Importa la palabra

2011-05-31T19:49:00.001+02:00

Oh torpes manos, límites del sueño

Dámaso Alonso.

Mñaana auncnian frteues rchaas de vneito de Lvneate (en el Etsrecho)
Mñaana sreé pjáaro (Lvanadera)
Mñaana plpaaré mis rcaíes (de Pniaspo)

Mñaana «Oh trpoes mnaos, lmíties del sueño»
no seré ave mgriaotira
no plaparé mis ríaces
no crzuaré el absimo
no crzuaré mi absimo Preo quziá... Mñaana

(annuican frteues rchaas de vneito de Lvneate (en el Etsrecho)
tnseo mi slniceio etnre Eruopa y Árifca,
blliucoiso mi rmubo (tú)
me decsbrua etrne dos Cntinnoetes que amo(tus manos)
y los sñueos se aipdaen de mí de raíz a alas.

indah©

Sgeún un etsduio de una uivenrsdiad ignlsea, no ipmotra el odren en elque las ltears etsan ersciats, la uicna csoa ipormtnate es que lapmrirea y la utlima ltera esten ecsritas en la psiocion cocrrtea. El rsteo peuden estar ttaolmntee mal y aun pordas lerelo sin pobrleams. Etso es pquore no lemeos cada ltera por si msima preo la paalbra es untdoo.

¿Cómo va a ser tu día hoy?

2011-05-25T13:40:00.000+02:00

"El hombre más feliz es el que hace la felicidad

del mayor número de sus semejantes"

Denis Diderot

Esta mañana desperté emocionado

con todas las cosas que tengo que hacer

antes que el reloj sonara.

Tengo responsabilidades que cumplir hoy. Soy importante.

Mi trabajo es escoger qué clase de día voy a tener.

Hoy puedo quejarme porque el día esta lluvioso

o puedo dar gracias a Dios porque las plantas están siendo regadas.

Hoy me puedo sentir triste porque no tengo más dinero

o puedo estar contento que mis finanzas me empujan

a planear mis compras con inteligencia.

Hoy puedo quejarme de mi salud

o puedo regocijarme de que estoy vivo.

Hoy puedo lamentarme de todo

lo que mis padres no me dieron mientras estaba creciendo

o puedo sentirme agradecido de que me permitieran haber nacido.

Hoy puedo llorar porque las rosas tienen espinas

o puedo celebrar que las espinas tienen rosas.

Hoy puedo autocompadecerme por no tener muchos amigos

o puedo emocionarme y embarcarme en la aventura de descubrir nuevas relaciones.

Hoy puedo quejarme porque tengo que ir a trabajar

o puedo gritar de alegría porque tengo un trabajo.

Hoy puedo quejarme porque tengo que ir a la escuela

o puedo abrir mi mente enérgicamente

y llenarla con nuevos y ricos conocimientos.

Hoy puedo murmurar amargamente porque tengo que hacer las labores del hogar

o puedo sentirme honrado porque tengo un techo para mi mente, cuerpo y alma.

Hoy el día se presenta ante mi esperando a que yo le de forma y aquí estoy,

soy el escultor. Lo que suceda hoy depende de mi,

yo debo escoger qué tipo de día voy a tener.

Que tengas un gran día... a menos que tengas otros planes.

Mario Benedetti

Exiliado de sí mismo

2011-05-16T08:52:00.003+02:00

Tristemente convivo coa túa ausencia

sobrevivo á distancia que nos nega

mentres bordeo a fronteira entre dous mundos

sen decidir cal deles pode darme

a calma que me esixo para amarte

sen sufrir pola túa indiferencia

a miña retirada preventiva

dunha batalla que xa sei perdida

resolto a non entrar xamais en ti

pero non á tortura de evitarte.

Lois Pereiro

Lois Pereiro hablaba despacio, casi en silencio. Su figura, maltratada por las enfermedades, escondía un verbo descarnado que atrapó a quienes le conocieron. La decisión de la Real Academia Galega (RAG) de dedicarle el día das Letras Galegas 2011 ha revitalizado un fenómeno de masas: "o vento Lois".

Lois Pereiro (Monforte, 1958-A Coruña 1996) escapa a cualquier etiqueta: de punk a poeta maldito. Es la voz de una generación a la que, desde su rincón en el bar Borrazás de A Coruña, descubrió caminos inexplorados.

"A Lois le gustaba definirse como un exiliado de sí mismo", recuerda el músico Xurxo Souto quien, con 15 años, quedó hechizado por la figura tensa y huesuda de Pereiro. Magullado por las miserias del posfranquismo -fue uno de los 17.000 afectados por el síndrome del aceite de colza-, Lois Pereiro construyó un relato emocional que traspasó fronteras y generaciones para calar en el imaginario colectivo de Galicia.

La riqueza de su discurso poético se cimentó en una mente abierta a cualquier clase de expresión artística. "Él viajaba cuando nadie lo hacía", subraya Souto en declaraciones a Efe. Madrid, Londres, París, Berlín o Praga eran siempre el mismo lugar: Galicia. La Galicia brumosa de las montañas de O Incio, donde está enterrado, y adonde siempre volvía, como a una torre de marfil.

Su facilidad para los idiomas -estudió francés, inglés y alemán en Madrid, adonde llegó en 1976 tras dejar la carrera de sociología- le acercaron a las vanguardias centroeuropeas de Peter Handke, Thomas Bernhard o Alfred Jarry.

El cine o la música fueron para él fuentes de inspiración en las que solía sumergirse en el prolijo Madrid de los 80 junto a su por entonces novia y musa, Piedad Cabo.

Fue en aquel Madrid moderno donde Lois entró en contacto con una nueva generación de artistas gallegos. Manuel Rivas, Antón Patiño o su propio hermano, Xosé Manuel, lo reclamaron primero para fundar la revista Loia y, ya de vuelta en A Coruña, para el atlantismo de La Naval.

Los recitales poéticos de La Naval fueron pronto el mayor reclamo para los jóvenes de aquella época, que aplaudían sin parar cuando Lois entonaba de viva voz sus escarnios.

Los libros colectivos "De amor e desamor" plasmaron aquella voracidad creativa. Había vida detrás del "telón de grelos", como entonces se llamaba a la distancia vital entre Galicia y el resto del mundo.

Durante esos años de psicodelia y experimentación, Lois agrandó su mito. Su figura, consumida por el aceite de colza y la vida al límite que distinguió a su generación, se escurría bajo la chupa de cuero y las gafas de sol. Era un esteta, un dandi, como Lord Byron o Baudelaire. "La belleza era su forma de protesta para cambiar el mundo", apunta Souto.

"Era alguien diferente, especial", afirma Tata Campos, una de las personas con las que compartió su días en A Coruña.

Tata lo visitaba a menudo en la casa en la que Lois vivía con sus hermanos Xosé Manuel e Inés.

"Parecía que estaba y que no estaba a la vez", relata. Tan pronto permanecía en una esquina, observando, como se ponía a hablar con todos. Pero escribía en la soledad de su cuarto, debajo de la ventana en la que comenzaba su mundo, el de la intensidad cruel de "Poesía última de amor e enfermidade".

Pese a que sólo publicó dos libros en vida, su obra ofrece un viaje reposado hacia la experiencia de morir. Su poesía, exacta, minuciosa, magnética, esconde tras el dolor y la nostalgia el alborozo de la belleza. "Lois siempre estuvo escribiendo el mismo poema", afirma Souto.

"Lois era un poeta por vocación", comenta el periodista y exdirector de TVG Suso Iglesias, uno de los cofundadores de la revista la Naval, icono de la movida coruñesa de los ochenta. Era un poeta que no sabía fingir.

Por eso, ante la inminencia de la muerte, que le alcanzó el 24 de mayo de 1996, el mismo día que se hizo pública la sentencia por el caso de aceite de colza, se rebeló solo con la rabia de la poesía: "Cuspídeme enriba cando pasedes/ diante do lugar onde repouse/ enviándome unha húmida mensaxe/ de vida e de furia necesaria.".

Pablo L. Orosa

Hay

2011-05-07T13:50:00.000+02:00

Cayetano de Arquer Buigas

Hay destinos
donde lo que carece de temblor no es sólido.

Hay amores
en los que el mundo no te basta, falta un pasito.

Hay placeres
en los que te castigas por el arte, pues el arte es pecado.

Hay momentos de mutismo
en que la boca de la mujer hace pensar que el pudor es sólo
cuestión de sexo.

Hay cabellos teñidos por un meteoro
donde es el diablo quien hace la raya.

Hay soledades
en las que miras sólo con un ojo y miras sólo sal.

Hay momentos de frío
en los que estrangulas palomas y te calientas con sus alas.

Hay momentos de gravedad
en los que sientes que has caído ya entre los que caen.

Hay silencios
que debes expresarlos tú, ¡precisamente tú!

Autor: Vladimír Holan
Versión de Clara Janés

Me dejaré morir en tu silencio

2011-05-05T13:01:00.001+02:00

Me dejaré morir en tu silencio,
que de noche me diste de comer
los frutos del cerezo
en tu alcoba de sombras
sangrantes de perfume
y nada más deseo.

Me dejaré morir en tu silencio.

Clara Janés "Kampa" 1986

...no hallo lugar dónde encontrarme

2011-04-21T18:05:00.000+02:00

Entre mi ser y mi parecer, no hallo lugar dónde encontrarme. Mi ser: un falso supuesto. Pura posibilidad. Mi parecer: aquello que construyo con esfuerzo, mi trabajo de cada día, el resultado de esa necesidad de ser siempre más. Un esfuerzo es un paso hacia un futuro, una voluntad de añadidos, una densa insatisfacción. Que lo fácil no es apreciable equivale a decir que no me aprecio.
Entre mi ser y mi parecer hay, cuando me soy devuelta, un hueco que podría traducirme fácilmente en angustia si no fuera por esa tristeza con que acostumbro a contemplarlo.
Puede que alguna vez la tristeza se torne indiferencia.

Chantal Maillard. "Filosofía en los días críticos".

La Atalaya de Freelandia: Entre el optimismo y la indignación

2011-03-28T13:09:00.002+02:00

Amanece, me encuentro ante el espejo, aún recuerdo la entrevista que Buenafuente hizo a Emilio Duró en la Sexta (una inyección de optimismo y entusiasmo en vena) y le pregunto a ese extraño que mi mira, empeñado en imitar cada uno de mis movimientos a mano cambiada:

-¿Qué tal estás?

-¡Cómo los japoneses!-dice sin mover los labios

-¿...? -me sorprende la respuesta.

- Jodido (con perdón), resignado y aparentemente tranquilo -aclara.

Decido desayunar fuera, en un sitio nuevo, desconocido, extraño. Tomo un periódico del día, lo abro al azar y caigo en las páginas de opinión y leo una carta de un desconocido F. Javier Santos que titula:

¡Por qué no se indigna?

Acaso, ¿no hay motivos más que suficientes para indignarse?

La deuda hipotecaria no se salda con la entrega de la vivienda.

Los salarios deben bajar, y debemos trabajar más horas.

La libertad de movimiento de los capitales es sagrada, aunque esté más que demostrado que sirve única y exclusivamente para especular y crear riqueza, a unos pocos, y pobreza y sufrimiento a la mayoría.

La inflación interesa mantenerla en unos niveles que permitan reducir los salarios reales,

y así transferir rentas del trabajo a rentas del capital.

Los precios de los carburantes están concertados y bien atados, de competencia nada.

Se reducen todo tipo de ayudas y prestaciones sociales.

Se fomenta el modelo de trabajo chino, modelo feudal y cuasi esclavista.

Se desprestigia lo público de forma torticera e interesada.

Se publicitan virus mortales, que a la postre no lo son tanto, para regocijo de las farmacéuticas.

Se alarga la edad de jubilación con la única intención de reducir unas pensiones ya de por sí pequeñas.

Los sueldos de los ejecutivos son indecentes.

Las ganancias de la gran banca son inmorales.

La educación, la de la escuela y la de la familia, está en mínimos y bajando. Etc.

Martin Luther King, en agosto de 1963, dijo aquello de: I have a dream?.

Nuestro sueño hoy, como ciudadanía, debería ser la lucha sin cuartel por una política y unos políticos con mayúsculas.

Si la indignación acaba por convertirse en explosión será muy tarde.

Regreso a mi cueva medio vacío o medio lleno de optimismo e indignación.

Entrevista Buenafuente a Emilio Duró:

Un generador y proselitista de la Felicidad Emilio Duro

Lo importante y lo extraordinario

2011-03-26T14:03:00.000+01:00

Uno se da cuenta de la fragilidad que le habita

cuando considera un éxito imprescindible

conseguir atar los cordones de sus zapatos.

Lo importante en nuestra vida es simple, breve y sencillo:

¡Vivir!

(respirar, beber, comer, defecar;

reproducirse)

Lo extraordinario, ideal y difícil:

¡Vivir bien!

(Salud, en abundancia;

amor, el necesario;

dinero, el imprescindible;

dolor, el inevitable).

Joshua Naraim

Me estoy haciendo a ti...

2011-03-21T22:13:00.000+01:00

Aires mágicos en Glastonbury

A la luna, especialmente hermosa estos días,

en el día mundial de la poesía,

y al amor.

Esperará a la noche

para sentir de nuevo la sed de los caminos,

esa honda sed del no saber sabiendo

Antonio Colinas.

Me estoy haciendo a ti,

a tus besos dulces

a tus caricias suaves,

a tus abrazos tiernos,

a tus senos blandos

todavía escondidos,

a tu amor casi desnudo,

transparente,

claro,

inocentemente limpio

y aún virgen.

Me estoy haciendo a ti,

paso a paso,

cada día,

cada instante,

cada segundo compartido,

entre sombras,

oculto al mundo,

escondiendo y callando

mi amor que grita,

ahogando la alegría

de mi gozo,

silenciando el canto

de mi corazón.

Me estoy haciendo a ti,

y lleno la ciudad

de los recuerdos tuyos,

de un amanecer en "El Castro",

de un almuerzo en "La Oca",

de un beso en "La Guía",

de un rincón en mi despacho,

de un desayuno en un café,

de todas las esquinas

y oscuridades nuestras.

Y todo...

todo me acompaña,

todo está conmigo,

todo vive en mí.

Me estoy haciendo a ti,

para no olvidarte nunca,

para sentir lo que tú sientes,

para soñar lo que tu sueñas,

para vivir lo que tu vives,

para sufrir lo que tu sufres,

para llorar lo que tu lloras,

para reír lo que tu ríes,

para amar lo que tu amas,

desde mi distancia,

desde mi silencio,

desde mi resignación.

Me estoy haciendo a ti,

porque te quiero

Me estoy haciendo a ti

porque me quieres.

Me estoy haciendo a ti

para que no me olvides

cuando me hayas olvidado.

Joshua Naraim

Por la noche...

2011-03-08T20:40:00.001+01:00

Espero tu voz y escucho tu silencio.

Por la noche cuando el mundo duerme,

cuando tu duermes, soñándome quizá,

yo te amo.

Te amo en silencio

vestido de soledad

y acompañado

por mis recuerdos

frescos todavía.

Aún puedo sentir:

el olor de tu perfume,

el canto de tus ojos,

la tenue alegría que te invade,

el calor de tus manos

en las mías

y el miedo ...

el miedo a abrir

el corazón.

Por la noche cuando el mundo duerme,

cuando tu duermes, soñándome quizá,

yo te vivo.

Te vivo en silencio,

vestido de soledad

y acompañado

por mis recuerdos

frescos todavía.

Y te escribo poemas

heridos de amor

por tu presencia,

por tu ausencia heridos,

desnuda el alma,

abierto el corazón.

Por la noche cuando el mundo duerme,

cuando tu duermes, soñándome quizá,

yo estoy a tu lado.

Joshua Naraim

Es poco lo que tengo...

2011-03-04T13:46:00.000+01:00

Es poco lo que tengo

el oro de mi tiempo

la flor de mis neuronas

y por supuesto la luna.

(Todo a cien. Fito y Fitipaldis)

Me gusta acariciar tu cuerpo desnudo

2011-02-25T14:00:00.000+01:00

Me gusta acariciar tu cuerpo desnudo.

Alcanzar el éxtasis del amor a tu lado.

Recorrer centímetro a centímetro,

tu piel suave, con mis manos frías.

Imaginarte a mi lado, siempre y para siempre,

aunque sea un sueño.

Amarte en silencio y entregarme a ti

en cuerpo y alma.

Notar tus caricias, tus besos, tu cuerpo ...

lleno de amor por mi.

Tenerte entre mis brazos prisionera,

nadar entre los tuyos y confundirme.

Encender en tu mirada una sonrisa,

disipar una duda, crear una ilusión.

Quererte lentamente, sin prisas,

sin relojes, sin egoísmos, sin miedos.

Unir nuestros corazones, nuestras voluntades

y nuestros cuerpos hasta la armonía.

Impregnar mi vida de tus recuerdos,

y la tuya de los míos,

y proyectarlos al futuro.

Esperar el día en que los sueños

dejen de ser sueños y sean realidad,

aunque no llegue.

Robarle al tiempo un poco de eternidad

para estar a tu lado.

Olvidarme de todo, hasta de mi mismo

y vivir en ti.

Joshua Naraim

Regalos de sabiduría

2011-02-23T22:00:00.001+01:00

Recibidas por los Lakota de Mujer Ternero de Búfalo Blanco

Traducción de Cheryl Harleston

Un regalo de la sabiduría Lakota

Amigo, hazlo de esta manera:

es decir, cualquier cosa que hagas en la vida,

haz lo mejor que puedas

con tu corazón y con tu mente.

Y si lo haces de esa manera,

el Poder del Universo vendrá en tu ayuda,

si tu corazón y tu mente están Unidos.

Cuando uno es miembro del Círculo de la Gente

uno debe ser responsable,

pues Toda la Creación está relacionada,

y el dolor de uno es la herida de todos,

y el honor de uno es el honor de todos,

y todo lo que hacemos afecta a todo el Universo.

Y si lo haces de esta manera,

es decir, si verdaderamente unes

tu corazón y tu mente como Uno Solo,

cualquier cosa que pidas

así será.

Sobre Guardar Silencio y Hablar

Nosotros los indios sabemos del silencio. No le tenemos miedo. De hecho, para nosotros es más poderoso que las palabras.

Nuestros ancianos fueron educados en las maneras del silencio, y ellos nos transmitieron ese conocimiento a nosotros. Observa, escucha, y luego actúa, nos decían. Ésa es la manera de vivir.

Observa a los animales para ver cómo cuidan a sus crías. Observa a los ancianos para ver cómo se comportan. Observa al hombre blanco para ver qué quiere. Siempre observa primero, con corazón y mente quietos, y entonces aprenderás. Cuando hayas observado lo suficiente, entonces podrás actuar.

Con ustedes es lo contrario. Ustedes aprenden hablando. Premian a los niños que hablan más en la escuela. En sus fiestas todos tratan de hablar. En el trabajo siempre están teniendo reuniones en las que todos interrumpen a todos, y todos hablan cinco, diez o cien veces. Y le llaman "resolver un problema". Cuando están en una habitación y hay silencio, se ponen nerviosos. Tienen que llenar el espacio con sonidos. Así que hablan impulsivamente, incluso antes de saber lo que van a decir.

A la gente blanca le gusta discutir. Ni siquiera permiten que el otro termine una frase. Siempre interrumpen. Para los indios esto es muy irrespetuoso e incluso muy estúpido. Si tú comienzas a hablar, yo no voy a interrumpirte. Te escucharé. Quizás deje de escucharte si no me gusta lo que estás diciendo. Pero no voy a interrumpirte. Cuando termines, tomaré mi decisión sobre lo que dijiste, pero no te diré si no estoy de acuerdo, a menos que sea importante. De lo contrario, simplemente me quedaré callado y me alejaré. Me has dicho lo que necesito saber. No hay nada más que decir. Pero eso no es suficiente para la mayoría de la gente blanca.

La gente debería pensar en sus palabras como si fuesen semillas. Deberían plantarlas, y luego permitirles crecer en silencio. Nuestros ancianos nos enseñaron que la tierra siempre nos está hablando, pero que debemos guardar silencio para escucharla.

Existen muchas voces además de las nuestras. Muchas voces.

Deseo

2011-02-21T13:40:00.000+01:00

A veces es imposible controlar el deseo.

Te puede su belleza. Su forma de ser.

Sientes como alborota tus sentidos y te rindes ante él.

Sólo puedes dejarte llevar por la emoción y gozar.

Saciar el deseo…

¡Mejor no lo provoques!

Yo sé que sufres en silencio,

2011-02-18T14:13:00.001+01:00

Los años pasan, las emociones permanecen.

Aquellos si que eran besos.

Llenos de sentimiento.

Cargados de pasión.

Besos que con su fuerza

conmovieron nuestros corazones.

Yo sé que sufres en silencio

lo intuyo

lo adivino

lo palpo

lo siento

lo respiro

cuando te veo.

Yo sé que sufres en silencio

y callas

y te tragas el dolor

y lo masticas

y lo devoras

y te devora.

Yo sé que sufres en silencio

con el alma rota

roto el corazón

en guerra civil contigo misma

con las ideas de siempre

con las razones de siempre

con los miedos de siempre.

Yo sé que sufres en silencio ,

y que me sufres,

y te bebes el dolor de mi presencia

casi voluntariamente.

Yo sé que sufres en silencio

y que me sufres,

con la sonrisa en los ojos,

las manos enlazadas,

y el llanto en el corazón.

Yo sé que sufres en silencio

y que me sufres

por un beso que se te escapó del alma

y cayó en mi mejilla.

Yo se que sufres en silencio

y casi todo por culpa

de un poema.

Joshua Naraim

Ellos...

2011-02-17T14:05:00.002+01:00

Ahí están,
sentados,
dormidos de día, despiertos de noche,
asidos a sus sillas de ruedas,
jugando a las cartas y al dominó ellos
haciendo ganchillo ellas.

Con una marcha que ya quisieran para si
algunos carrozas de veintipocos.

Movilizados de aquí para allá,
de casa en casa,
de ciudad en ciudad,
trastos viejos e inútiles
de una sociedad dominada
por la prisa, el bonoloto, los ejecutivos de alto nivel,
la productividad y el estrés.

Tienen setenta y pico, ochenta y hasta noventa
inviernos a sus espaldas.
¡Qué ya son inviernos!

Necesitan una mano amiga,
necesitan ser protagonistas del presente y de su historia,
necesitan de su comunidad.

Nadie los preparo para esta etapa.

Ellos, ¡qué lo saben casi todo!

Viajar

2011-02-16T20:54:00.000+01:00

Yo padezco el germen del nómada,

la dulce enfermedad del vagabundo.

Mi sueño es el camino,

sin dar excesiva importancia al lugar

a donde este me puede llevar.

Y esta es mi obra en los dias presentes;

cumplir con ese sueño y viajar,

viajar a lo lejano y lo cercano

y descubrir,

de nuevo descubrirlo todo.

Porque hay todo un mundo por descubrir.

¡En buen momento he ido a enamorarme!

Vértigo

2011-02-14T00:29:00.001+01:00

Yo sé que estás ahí,
atrapada en el vértigo que desnuda al miedo...

Fernando Luis Pérez Poza

Siento vértigo de ti,

de tus ojos húmedos,

de tu pelo rebelde,

de tus mejillas amplias,

de tu voz suave,

de tus manos finas,

de tus pequeños pechos,

de tus caderas generosas,

de tus piernas llenas,

de tus pies dolidos,

de tu piel morena,

de tus finos labios,

de tu andar sereno,

de tus vestidos largos,

de tu desorden que es el mío,

de tu complacencia

que es mi dicha,

de tu dolor

que es mi pena,

de tu orgullo,

yo, no tengo,

de tu humildad

y tu silencio.

Siento vértigo de ti

y me precipito en tu oscuridad

más hermosa que el día,

más encantadora que el atardecer,

más misteriosa que la noche.

No, no conozco tu oscuridad

pero me gusta.

Y te busco,

y te deseo,

y te sueño,

y te vivo,

cada instante,

cada segundo,

más allá de tu cuerpo,

más allá de tu mente,

más allá de tu alma,

más allá de tu corazón,

más allá del espacio y del tiempo,

más allá de tu voluntad y la mía,

más allá del silencio,

más allá del olvido.

Siento vértigo de ti

porque en el fondo,

en el fondo de tu oscuridad,

estoy yo mismo,

y tú en mi corazón.

Joshua Naraim

¿Como hemos podido sobrevivir?

2011-02-06T21:06:00.000+01:00

A los nacidos entre 1950 y 1075

La verdad es que no sé como hemos podido sobrevivir. ... a nuestra infancia. Aunque no todo tiempo pasado fue mejor. Porque fuimos la generación de la "espera"; nos pasamos nuestra infancia y juventud esperando.
Teníamos que hacer "dos horas de digestión" para no morirnos en el agua, dos horas de siesta para poder descansar , nos dejaban en ayunas toda la mañana del domingo hasta la hora de la comunión para... todavía no sé para que, los dolores se curaban esperando, "aguantaformo" se llamaba.
Pero... Mirando atrás, es difícil creer que estemos vivos: Nosotros viajábamos en coches sin cinturones de seguridad y sin airbag, hacíamos viajes hasta Salvacañete de 10-12h. con cinco personas en un 600 y no sufríamos el síndrome de la clase turista.
No tuvimos puertas, armarios o frascos de medicinas con tapa a prueba de niños.
Andábamos en bicicleta sin casco, eso sin contar con que hacíamos auto-stop. Más tarde en moto, sin papeles, y no la habíamos robado.
Los columpios eran de metal y con esquinas en pico, y jugábamos a "lo que hace la madre hacen los hijos", esto es a ver quien era el más bestia.

Pasábamos horas construyendo nuestros carros de rodamientos para bajar por la cuesta hasta el Nacimiento y sólo entonces descubríamos que nos habíamos olvidado de los frenos. Lo mismo hacían los más afortunados con los coches de pedales, pero tampoco tenían freno y les duraban 2 días.
Después de chocar con algún árbol, aprendimos a resolver el problema.
Jugábamos a "churro va" y nadie sufrió hernias ni dislocaciones vertebrales. Salíamos de casa por la mañana, jugábamos todo el día, y sólo volvíamos cuando se encendían las luces de la calle.
Nadie podía localizarnos. No había móviles. Nos rompíamos los huesos y los dientes y no había ninguna ley para castigar a los culpables. Nos abríamos la cabeza jugando a guerra de piedras y no pasaba nada, eran cosa de niños y se curaban con mercromina y unos puntos. Nadie a quién culpar, sólo a nosotros mismos.

Tuvimos peleas y nos "esmorramos" unos a otros y aprendimos a superarlo.
Comíamos dulces y bebíamos refrescos, pero no éramos obesos. Si acaso alguno era gordo y punto.
Estábamos siempre al aire libre, corriendo y jugando. Compartimos botellas de refrescos, "minis" o lo que se pudiera beber y nadie se contagio de nada. Solo nos contagiábamos los piojos en el cole. Cosa que nuestras madres arreglaban lavándonos la cabeza con vinagre caliente.
No tuvimos Playstations, Nintendo 64, vídeo juegos, 99 canales de televisión, películas en vídeo, DVD, sonido surround, móviles, computadoras ni Internet. Nosotros tuvimos amigos. Quedábamos con ellos y salíamos. O ni siquiera quedábamos, salíamos a la calle y allí nos encontrábamos. Y jugábamos a las chapas, al peón, a las bolas, al taco, al rescate, a la taba..., en fin tecnología punta.
Íbamos en bici o andando hasta su casa y llamábamos a la puerta. ¡Imagínense!, sin pedir permiso a los padres, y nosotros solos, allá fuera, en el mundo cruel ¡Sin ningún responsable! ¿Cómo lo conseguimos?
Hicimos juegos con palos, perdimos mil balones de fútbol, y comimos pipas, y aunque nos dijeron que pasaría, nunca nos crecieron en la tripa ni tuvieron que operarnos para sacarlas.

Bebíamos agua directamente del grifo, sin embotellar y algunos incluso chupaban el grifo. Íbamos a cazar lagartijas y pájaros con la "escopeta de perdigones", antes de ser mayores de edad y sin adultos, ¡¡DIOS MÍO!!
En los juegos de la escuela, no todos participaban en los equipos. Los que no lo hacían, tuvieron que aprender a lidiar con la decepción.
Algunos estudiantes no eran tan inteligentes como otros y repitieron curso. ¡Qué horror, no inventaban exámenes extra! Veraneábamos durante 3 meses seguidos, y pasábamos horas en la playa sin crema de protección solar ISDIN 15, sin clases de vela, de paddle o de golf, pero sabíamos construir fantásticos castillos de arena con foso y pescar con arpón. Y ligábamos con las chicas persiguiéndolas para tocarles el culo, no en un chat diciendo ": )" ":D"":" "P".
Éramos responsables de nuestras acciones y arreábamos con las consecuencias. No había nadie para resolver eso. La idea de un padre protegiéndonos, si transgredíamos alguna ley, era inadmisible. ¡Ellos protegían las leyes! Tuvimos libertad, fracaso, éxito y responsabilidad, y aprendimos a crecer con todo ello.

No te extrañe que ahora los niños salgan gilipollas. Si tú eres de los de antes. ¡Enhorabuena!

La pureza de los límites

2011-02-04T13:30:00.000+01:00

Hubo un tiempo en que mis únicas pasiones eran la pobreza y
la lluvia.

Ahora siento la pureza de los límites y mi pasión no existiría si
supiese su nombre.

De Aún, Antonio Gamoneda

No mires para abajo

2011-02-02T18:10:00.000+01:00

De la película "No mires para abajo" de Eliseo Subiela

A miña bruxa de cabeceira.

No me inquietó tanto estar con mi padre muerto, como comprobar que se había convertido en un ladrón internacional de discos y de ropa fina. De cualquier manera, eso, a esta altura, no tenía tanta importancia. Lo importante fue que en un momento papá me tomó de la mano y me dijo:

- En la vida estarás siempre diciendo adiós,
que eso no te impida amar.

Hay un mar que no está lejos de nosotros

es invisible, pero no está oculto.

Está prohibido hablar de él,

pero al mismo tiempo es un pecado

y un indicio de ingratitud

no hacerlo.

Rumi

Blog con estilo

2011-02-01T11:02:00.000+01:00

Hace unos días recibí una inesperada sorpresa. Laura Rosales, seguidora de este blog, ha querido compartir conmigo, entre otros, un premio concedido a su página "Naskendi Bienestar" con el nombre “BLOG CON ESTILO”.

Ha considerado que mi blog era merecedor de compartir dicho galardón y lo acepto con mucho gusto.

Su blog es una ventana para las personas curiosas y decididas que afrontan con valentía los retos que nos plantea la vida cotidiana, y tienen un verdadero interés en su desarrollo personal. Merece la pena que os paséis por allí y la conozcáis.

Su espacio es: http://blog.naskendi.net/

Yo también quiero compartir esta mención con algunas personas que hacen que mi blog tenga sentido, eco y significado, y que, día a día, me enriquecen y acompañan en este frío mundo virtual, donde el abrazo y la ternura, la amistad y la caricia nos llega por los ojos en lugar de por la piel, pero igualmente se percibe y se agradece.

Relaciono a continuación a mis elegidos, que son todos los que están -con una excepción-, pero que no están todos los que son:

Gaia de Trivium

Uma de Love is...all

Carz de Desde lo que llamáis nada

Vesta de En busca de la armonía del alma

Mar de La bahía de Mar

Cris de Tambasiàre

Isla de Isla-Mariposas

Mateo de Arte y Poesía

Mirada de Mirada de agua
Gonzalo de Siguiendo y dejando huellas

Pantera en la noche de Desnúdate

Sin olvidar a Indah (Blanca Sandino) de En primera persona que nos ha abandonado pero vive en el corazón y el recuerdo.

Sois libres de aceptar o no este regalo y hacer con el lo que consideréis conveniente.
Os sugiero que lo compartáis con otras diez personas.

Agradecido y tierno
Joshua Naraim

Deshabitado

2011-01-29T13:08:00.004+01:00

La belleza está en el esqueleto

y la elegancia en el comportamiento.

Si la amada desaparareció,
hurtándote calor y besos,

envasa tus lágrimas en una botella

y arrójala al mar;

el amor es una simiente

que crece todos los días.

Si la pasión voló lejos de tus entrañas,

abre los ojos al mundo,

y aprende de la primavera,

que olvida la helada infecundidad del invierno

para hervir en sangre y flores

el fruto de la vida.

Si la risa se cayó de tus labios

empujada por el dolor,

no mojes torrencialmente tu pena,

espera que el nuevo día recoja tu risa

porque la felicidad es el carmín más rojo

para tus labios.

Si la amistad te apuñaló

la confianza por la espalda,

no llores por ti,

hazlo por él.

Porque ha perdido

lo más verdadero del mundo.

Si da frutos la rosa de tu dicha...

2011-01-26T14:09:00.001+01:00

El sufí es aquel cuyo pensamiento

va al mismo paso que su pie

Si da frutos la rosa de tu dicha,

toma una copa, amigo, bebe, el tiempo

es terrible enemigo sin piedad,

tal vez un día así no vuelva nunca.

Omar Jayyam /Cuarteta 68

Fuente:http://tambasiare.blogspot.com/

Silente

2011-01-25T17:46:00.000+01:00

Para hacer una buena tortilla

es preciso romper algunos huevos

pero totalmente innecesario

matar la gallina.

Tu silencio es una herida que no cierra,

sigo esperando

paciente y callado

tu voz...

Los tres filtros

2011-01-24T22:06:00.000+01:00

Un joven discípulo llega a casa de su maestro visiblemente excitado y le dice:
“Maestro, un amigo tuyo estuvo hablando de ti con malevolencia…”

“¡Espera!”, le interrumpe el sabio,
“¿Ya pasaste lo que quieres contarme por los tres filtros?”

“¿Qué tres filtros?” pregunta el discípulo.

“El primero es el de la verdad.
¿Estás seguro de que lo que quieres decirme es absolutamente cierto?”

“No,” le contesta, “Oí a unos vecinos decir que…”

El maestro le interrumpe nuevamente:
“Al menos lo habrás pasado por el segundo filtro, que es el de la bondad.
Eso que deseas contarme, ¿es bueno para alguien?”

“No, en realidad no. Más bien al contrario…”

“El último filtro es el de la necesidad.
¿Es necesario hacerme saber eso que tanto te inquieta?”

“A decir verdad, no.”

“Entonces” dice el sabio sonriendo,
“si no es verdadero, ni bueno, ni necesario,
sepultémoslo en el olvido”.

La luna...

2011-01-23T00:30:00.000+01:00

La luna es más importante que el sol,

porque es de noche

cuando necesitamos

la luz.

La mentira de la verdad

2011-01-19T13:21:00.000+01:00

Un joven, noble e idealista, escuchó decir un día que la verdad era una doncella, hermosa y deseable. Tan deseable que el hombre que tuviera la fortuna de encontrarla quedaría prendado y satisfecho para siempre. Desde ese momento, el joven sintió que su corazón se llenaba de deseo por la bella desconocida, y juró consagrar su vida a encontrarla.
Primero la buscó en los libros de sabiduría y de filosofía, pero descubrió incesantemente nuevos libros que desmentían, con pruebas de apoyo, las verdades publicadas anteriormente.
Y la buscó en las religiones, puesto que cada religión pretendía poseer la verdad última; pero esta verdad se encontraba fuertemente refutada por las otras religiones.
Y la buscó en el vasto mundo. Cada vez que llegaba a una ciudad o a un pueblo, preguntaba:
«¿Conocéis la verdad? ¿Vive aquí?».

Y en todas las ocasiones se le respondía:
«¿La verdad? Sí, ha pasado por aquí hace mucho tiempo. Pero se ha marchado y nadie sabe adonde ha ido.»
Cuando hubo visitado todas las ciudades de todos los países, y había transcurrido más de la mitad de su vida, nuestro cazador de la verdad abandonó los hombres y se volvió hacia la naturaleza. Interrogó largamente a los árboles, a las montañas, los bosques y los océanos y, de igual modo, a los pájaros, los peces, los mamíferos e incluso a los insectos. Les preguntaba:
«¿Conocéis la verdad? ¿Vive aquí?».
Y los árboles, las montañas, los bosques, los océanos, los pájaros, los peces, los mamíferos y los insectos le respondían invariablemente, cada uno en su lenguaje: «¿La verdad? Sí, la hemos visto pasar por aquí hace tiempo. Pero no se detuvo, y quién sabe dónde se puede encontrar ahora».
El joven se convirtió en un viejo, pero siguió buscando siempre la verdad. Tras haber agotado los recursos de la sabiduría, de los hombres y de la tierra, llegó a un vasto desierto de arena blanca. Y preguntó al desierto:
«¿Sabes tú dónde se encuentra la verdad?»
Y el desierto le respondió:
«Se encuentra aquí. Puesto que yo soy la verdad.»
Pero a fuerza de buscar la verdad, el noble anciano había aprendido a reconocer los artificios y a evitar las tentaciones. Supo inmediatamente que el desierto mentía, y de ese modo continuó su camino.
Finalmente, llegó al fin del mundo. Allí se encontró con una gruta oscura y profunda. El anciano entró en la gruta, y aguardó a que sus ojos se acostumbrasen a la oscuridad. Y entonces descubrió que algo se movía en la negrura. Se trataba de una mujer muy vieja y muy fea. No obstante, él la reconoció al instante: era la verdad. A pesar de su desagradable apariencia, él se inclinó ante ella y le dijo:
«Te he buscado por todo el mundo, y tú no estabas en ninguna parte. Partí cuando era joven, y heme ahora convertido en un viejo. ¿Por qué te ocultas a todas las miradas? Todos te esperamos y te escuchamos. ¿Por qué huyes de tus amantes? Si te parece bien, deja tu retiro y acompáñame al mundo.»
La verdad no respondió.
El anciano insistió durante días y días, pero la verdad siguió muda. Entonces, cuando comprendió que ella jamás abandonaría su cubículo umbrío en aquel rincón del fin del mundo, le dijo:
«Bien, te voy a dejar, ya que rehúsas venir conmigo. Pero, antes de marcharme, te voy a pedir un único favor: confíame un mensaje que pueda llevar conmigo y dejarlo en el mundo a los árboles, a las montañas, a los bosques, a los océanos, a los pájaros, a los mamíferos, a los insectos, a los hombres, a los sabios, a los filósofos y a los hombres de Dios. De ese modo podré decirles: He aquí una palabra de verdad.»
Entonces, la verdad, esa dama vieja y fea, le miró al fondo de los ojos y pronunció estas únicas palabras:
«Ve, y diles que soy joven y bella».
Es necesario desear la verdad, sea cual sea la apariencia que tenga, y seguir todas las vías que pueden conducirnos a ella.

Cuento sufí

El Portal de Oro

2011-01-18T10:16:00.001+01:00

En una ciudad nacieron dos hombres, el mismo día, a la misma hora en el mismo lugar. Sus vidas se desarrollaron y cada uno vivió muchas experiencias diferentes.

Al final de sus vidas ambos murieron el mismo día, a la misma hora, en el mismo lugar. De acuerdo a la leyenda se dice que al morir tenemos que pasar por un gran portal de oro puro, donde allí un guardián, nos hace ciertas preguntas para permitirnos pasar.

El primer hombre llegó y el guardián le pregunta:
-Qué fue de tu vida?

El responde:
-Conocí muchos lugares, tuve muchos amigos, hice negocios que produjeron grandes riquezas, mi familia tuvo lo mejor y trabaje duro.

El guardián le pregunta:
-Qué traes contigo?

El responde:
-Todo ha quedado allí, no traigo nada.

Ante esto el guardián responde:
-Lo siento no puedes pasar debido a que no traes nada contigo".

Al escuchar estas palabras el hombre llorando y con gran pena en su corazón se sienta a un lado a sufrir el dolor de no poder entrar. . . . .

El segundo hombre llegó y el guardián le pregunta:
-Qué fue de tu vida?

El responde:
-Desde el momento en que nací, fui un caminante, no tuve riquezas, solo busque el amor en los corazones de todos los hombres, mi familia me abandono y en realidad nunca tuve nada. . . .

El guardián le pregunta:
-Encontraste lo que buscabas?

-Si, ha sido mi único alimento desde que lo encontré. . . . .

-Muy bien puedes pasar! . . .

Pero ante esta respuesta el hombre responde:
-El Amor que he encontrado es tan grande que lo quiero compartir con este hombre sentado al lado del portal, sufriendo por su fortuna. . .

Dice la leyenda que su amor era tan grande que fue suficiente para que ambos pasaran por el portal.

(Historia sufí.)

El camino hacia ti

2011-01-16T00:55:00.001+01:00

El camino hacia ti en tres pasos:

una sonrisa,

un abrazo

y un beso.

Los dos lobos

2011-01-15T03:09:00.002+01:00

Un hombre mayor acababa de sufrir una tragedia e intentaba explicarle a su nieto cómo se sentía.

“Me siento como si dos lobos pelearan en mi corazón”, decía,

“Uno de ellos es vengativo, violento y está rabioso…

El otro está lleno de amor y compasión.”

“¿Cuál de ellos ganará la batalla?”, preguntó el niño.

“Aquel que alimento”, contestó el abuelo.

An old man was talking to his grandson about how he felt about a tradegy.

He said, “I feel as if I have two wolves fighting within my heart.

One wolf is the vengeful, angry, violent one…

the other wolf is the loving, compassionate one.”

The grandson asked, “Which wolf will win the fight in your heart?”

The grandfather answered, “The one I feed.”

Frío

2011-01-12T14:11:00.000+01:00

Cuando era joven incluso encontraba frío el fuego,

ahora sé que podrías noquearme con el calor

que desprende un simple abrazo.

Anduve por el dorso de tu mano, confiada...

2011-01-09T21:58:00.001+01:00

Siento las palabras,

pero no tu voz. JNP

Anduve por el dorso de tu mano, confiada,
como quien anda en las colinas
seguro de que el viento existe,
de que la tierra es firme,
de la repetición eterna de las cosas.
Mas de repente tembló el universo:
llevaste la mano a tus labios
y bostezando abriste la noche
como una gruta cálida.

Llevabas diez mil siglos despertando
y el fuego ardía impaciente en tu boca.

De "Hainuwele" 1990. Chantal Maillard

Héroe en la cuneta.

2011-01-08T12:39:00.000+01:00

Faltaba la entrañable historia navideña. Y llegó de Estados Unidos. Se llama Ted Williams y ha pasado de pedir en la calle con un letrero de cartón que rezaba que tenía un don de Dios, «una voz de oro», a ser famoso en medio mundo. Ahora le sobran los trabajos. Su vídeo es el más visto de Internet. Su timbre de voz es increíble. Pero su vida fue una suma de desastres. De triunfar en la radio al alcohol, las drogas y la cárcel. Ahora dice que nadie debe juzgar a otro sin conocer su historia: «No juzguéis nunca un libro por su portada. Hay que leer su contenido». Me recuerda al consejo de aquellos indios americanos que decían: «Nunca hables mal de alguien sin haber caminado antes con sus mocasines». Siempre hay que ponerse en la piel de otro antes de morder como un áspid. Lo que me molesta de esta historia de Ted, que tanto se parece al despertar planetario de la cantante inglesa Susan Boyle, es que son cuentos que dejan una falsa sensación, sobre todo en los jóvenes, de que en la vida no hace falta el esfuerzo. Todo es cuestión de tener suerte con el polvo instantáneo de Internet. Me alegro por ellos, pero en la vida hay que tener muy claro que solo se construye con trabajo y esfuerzo. El talento es una moneda falsa sin ellos. No todo consiste en pillar la ola buena. O corremos el riesgo de que los aspirantes a la falsa fama edredoning de Gran Hermano se multipliquen como plaga de insectos en verano.

César Casal
Fuente: http://www.lavozdegalicia.es/opinion/2011/01/08/0003_8952530.htm

El campesino y la pulga

2011-01-04T09:24:00.000+01:00

El próximo desafío: 2011

2010-12-31T19:30:00.001+01:00

El sendero de la vida

siempre está lleno de desafíos

¡Qué en estas fiestas la magia sea tu mejor traje,

tu sonrisa el mejor regalo,

tus ojos el mejor destino

y tu felicidad mi mejor deseo!

¡FELIZ 2011!

La inquietante leyenda de la calavera

2010-12-27T11:26:00.000+01:00

La inquietante leyenda de la calavera

Erase una vez un granjero que solo tenia un hijo, el cual murió y el padre no quiso ir al entierro ya que había tenido una disputa con el. Pasado un tiempo murió un vecino y el fué a su entierro y después de la ceremonia encontrándose aun el granjero en el Campo Santo, mirando distraídamente una fosa vió una calavera, la cogió indolente y le preguntó pensativo: -Debiste ser una persona apuesta en tu juventud y me gustaría saber algo mas de ti.

Y la calavera hablo y esto fue lo que le dijo: - Mañana iré a pasar la noche contigo, si tu vienes a pasar otra noche conmigo. -Así lo haré. -Dijo el granjero. En el camino de vuelta se encontró con el cura y le comentó lo sucedido. El párroco le dijo que debería de haber soñado ya que las calaveras no hablaban. Y el granjero le citó a la próxima noche junto con la visita de la calavera, a la que el sacerdote accedió también a ir.

Así, que a la siguiente noche estaba el granjero junto con el cura esperando a la calavera. Al poco tiempo llamaron a la puerta y apareció la calavera. Se subió a la mesa y se comió toda la cena que sobre ella había. después de eso volvió a salir y desapareció. - ¿Por que no le ha hablado? inquirió el granjero al cura. -¿Por que no lo hiciste . respondió el clerigo. A la noche siguiente tal como habia convenido con la calavera, el granjero acudió al cementerio, y al no ver nada descendió tres peldaños que estaban junto a la Iglesia.

De pronto se encontró en medio de un campo, lleno de hombres que luchaban entre si con palas y hoces. Al ver al granjero le preguntaron por si buscaba al craneo, al asentir este le dijeron: - Se acaba de ir al campo de al lado. Y en el otro campo vio a hombres y mujeres que luchaban entre si. ¿Esta buscando un craneo, le preguntaron?, Pues bien se acaba de ir al campo de al lado.

Y el granjero fué al campo de al lado y en el vió una gran casa, despues de entrar en ella vió un fuego en un hogar y en la habitacion habia una dama y una criada. Y la dama caminaba de un lado a otro de la habitacion, y cada vez que se acercaba al fuego a calentarse, la criada la apartaba de el. Tambien le preguntaron si buscaba un craneo y que si era asi que fuera a una puerta a la izquierda de la habitacion, que entrara por la misma y que alli hallaria el craneo, y asi lo hizo el granjero.

Al entrar en la habitacion contigua se encontró con la calavera y esta le preguntó si queria cenar, al asentir el granjero, la calavera lo condujo a la cocina, en ella estaban tres mujeres y la calavera le pidió a una de ellas que le sirviera cena, y esta cogio pan moreno y una jarra de agua y se lo sirvió al hombre, el cual desistió de comer aquello.

A continuación el craneo le pidió a la segunda mujer que hiciera lo mismo, y aquella mujer aun sirvió peor al granjero por lo que este de nuevo desistió de cenar. Por fin la calavera le pidió a la tercera mujer que sirviera al granjero y esta sirvió al granjero una opipara cena con profusion de viandas y esplendorosos vinos.

Despues de cenar el granjero le preguntó al craneo que significaba todo lo que habia visto y este le respondió: - Los hombres que viste en el primer campo solian luchar entre si cuando estaban vivos, por que tenian tierras cerca unos de otros y acostumbraban a mover las estacas y ahora tienen que luchar entre si por siempre jamas. Los hombres y las mujeres que viste eran parejas casadas que solian pelear entre si y ahora deberan de seguir peleando siempre. La señora que viste en la casa no dejaba en vida que la criada se acercase al fuego cuando volvia mojada y con frio y queria calentarse, y ahora la criada le hace lo mismo a ella y eso seguira hasta el dia del Juicio Final.

En cuanto a las tres mujeres de la cocina-añadió- esas eran mis tres esposas. Cuando le pedia a la primera que me preparara la cena solo me daba pan moreno y agua. Cuando le pedia comida a mi segunda esposa aun era peor como has visto. Pero la tercera a mis ruegos me servia el banquete que tu has cenado. La calavera miro lugubremente al granjero y le dijo: -En cuanto a ti, has sido traido hasta este lugar por no querer ir al funeral de tu hijo por haber estado enfadado en vida con el, sin embargo si fuiste al entierro de un vecino. Asi que ahora te sugiero que si te quieres salvar vayas hasta donde esta enterrado tu hijo y pidele perdon, quizas lo obtengas, y no dejes de olvidar que desde que saliste de casa hasta llegar aqui han transcurrido setecientos años.

El granjero, quedó petrificado, y como despertando de un sueño se vió caminando hacia el cementerio, por los lugares que el antes circulaba y que habian cambiado de fisonomia por el tiempo transcurrido. Al fin llegó al cementerio, y pese a lo cambiado que estaba, pudo localizar la tumba de su hijo, alli se arrodilló y se arrepintió y pidió perdon. El perdon de su hijo. Hasta que por ultimo surgio una mano de la tumba y cogió la suya, y el y su hijo subieron juntos al cielo...

Leyenda Celta

¡VUELVE A EMPEZAR!

2010-12-15T20:51:00.001+01:00

Si lloras por haber perdido el sol,

las lágrimas te impedirán ver las estrellas.

Tagore.

Aunque sientas el cansancio;

aunque el triunfo te abandone;

aunque un error te lastime;

aunque un negocio se quiebre;

aunque una traición te hiera;

aunque una ilusión se apague;

aunque el dolor queme los ojos;

aunque ignoren tus esfuerzos;

aunque la ingratitud sea la paga;

aunque la incomprensión corte tu risa;

aunque todo parezca nada;

¡VUELVE A EMPEZAR!

Del libro "Vivir con valor" de Enrique Chaij

Sentir siempre

2010-12-12T18:28:00.001+01:00

SENTIR SIEMPRE

Hay sensaciones que tendrían que durar para siempre.
Una y otra vez.
Como un beso.
Sentir sin interrupción ese instante mágico
en el que te sientes unido a alguien.
Pegado con todas sus fuerzas.

Un beso interminable y apasionado
entre dos viejos amantes.

Vergüenza nacional

2010-12-08T13:57:00.000+01:00

SIN SALARIO, SIN SUBSIDIO, SIN FAMILIA

La escala del drama del desempleo podría ser esta: parados, parados de larga duración, parados desprovistos de la ayuda de 426 euros, y parados de una familia donde ninguno de sus miembros tiene ocupación. Los dos últimos casos, los más dolorosos en cualquier sociedad, acaban de ser noticia. Unos, porque el Consejo de Ministros consumó la retirada de esa mínima ayuda, y lo de menos es que rompa el último eslabón de la política social de Zapatero. Lo trascendente es que cientos de miles de personas se quedarán sin un subsidio tan de subsistencia que, repartido en las jornadas de un mes, proporciona 14 míseros euros diarios. También aquí se impusieron los mercados, y el gobernante se ve en la penosa obligación de anteponer el ahorro de 5.000 millones de euros anuales a la necesidad moral de socorrer a tanta gente necesitada. Esta crisis de mierda, con perdón, empieza a provocar injusticias de lesa humanidad.

Si esos parados disponen de una familia que los pueda socorrer, todavía tienen esperanza: esa familia les prestará la ayuda que les niega el pomposamente llamado Estado de bienestar. Pero el Banco de España hizo pública el viernes una de esas estadísticas que encogen el alma: el 40% de los desempleados de este país viven en hogares donde todos sus miembros están también en paro. Mientras les dura el desempleo, pueden sobrevivir con más o menos sacrificios. Cuando se les cierra la ayuda, ¿qué les queda? Nada. Ningún ingreso por el trabajo. Naturalmente, ninguna renta. No podrán pagar los recibos o el alquiler. No podrán vestir a sus hijos. Si están pagando una hipoteca, podrán ser expulsados de su casa. Y cada mañana se tendrán que hacer la terrible pregunta que creíamos que nadie volvería a hacer en este país en el siglo XXI: ¿qué comemos hoy?

Y no son unos cientos ni unos miles. Son el 40% de los parados; más de millón y medio de personas, que no sabemos por cuántos miembros de sus familias multiplicar. Francamente: el déficit podrá ser una ruina; las bolsas podrán dar muchos sobresaltos; la prima de riesgo podrá quitar el sueño a muchos poderosos; pero no hay un problema mayor que esa multitud sin rostro, que no me extrañaría que sintiera ganas de sublevarse y provocar una revuelta. Algo grave ocurre en una sociedad cuando estamos más pendientes de la rueda de prensa del Banco Central Europeo que de esos hogares a los que ha vuelto la miseria. Algo grave sucede en el sistema cuando arroja a más ciudadanos a la pobreza que al bienestar. El Banco de España utiliza el dato para que se aceleren las reformas económicas. Yo solo sé usarlo para pasarlo por la cara de los dirigentes como el fracaso de este siglo; o como una vergüenza nacional.

Fernando Ónega

Explicando la crisis de la deuda pública española

2010-12-05T21:14:00.001+01:00

LA PARÁBOLA DEL PANADERO

Personajes

Joven panadero: España
Padre: UE
Vecinos: Los inversores.

El hijo de un hombre rico abandona los estudios. Su padre le dice que debe buscarse la vida, y el chaval decide montar una panadería. Como necesita financiación, emite unas obligaciones que sus vecinos de escalera adquieren. Cada una vale 5.000 euros. El panadero les devolverá 5.400 euros dos años después. Como el padre es rico, los vecinos entienden que su dinero está garantizado.

Al cabo de unos meses, la panadería no va bien. El panadero trabaja poco y no está muy pendiente de sus clientes, ya que dedica mucho tiempo a operaciones inmobiliarias, que, según parece, es un sector muy de moda donde trabajando poco ganas mucho dinero. Dicho esto, aunque renqueante, la panadería todavía funciona.

El vecino del primero primera, temeroso de no recuperar su dinero, decide vender su obligación por 4.800 euros. Puso 5.000, así que perderá 200, pero mejor eso que quedarse sin nada. Se la compra el del ático, quien cree que el padre empañará las deudas de la panadería si ésta cierra.

Los vecinos se intercambian las obligaciones del panadero a precios cada vez más bajos. Algunos, por miedo a perder, pero otros porque, sabiendo que el chico necesitará pronto más dinero, si la deuda está por los suelos, podrán apretarle las tuercas al hijo del hombre rico, haciendo un negocio redondo.

Tanto las ventas masivas de los miedosos como las de los especuladores derrumban el precio de las obligaciones hasta 4.000 euros.

Como era de esperar, a los seis meses el panadero precisa más financiación. Y vuelve a emitir obligaciones a 5.000 euros. Pero nadie las compra. ¿El motivo? Las anteriores están a 4.000 euros. Nadie compra por 5.000 al panadero lo que puede adquirir por 4.000 a un vecino. Si el chico quiere emitir deuda, debe pagar un interés mucho más alto.

El panadero encoleriza. Dice que es un complot, un ataque a su deuda. Sus vecinos han derrumbado el precio de sus obligaciones a sabiendas de que su padre lo avala todo y de que no puede cerrar la panadería. Como no puede asumir tanto coste de su deuda, telefonea a su padre: «Papá, tal vez tendrás que rescatarme».

La pregunta es: ¿se trata de una conjura de los vecinos contra un padre rico? ¿O del pánico de los vecinos ante un hijo ineficiente y derrochador?

Autor: Fernando Trías de Bes

Quizá el amor es simplemente esto

2010-11-28T23:33:00.000+01:00

...

Pero puedo ser:

sensible, generoso, amable,

cercano, amoroso, intuitivo,

místico, fuerte, poeta,

saltimbanqui, mago,

amigo, amante.

Joshua Naraim

Quizá el amor es simplemente esto:
entregar a una mano a otras dos manos,
olfatear una dorada nuca
y sentir que otro cuerpo nos responde en silencio.

El grito y el dolor se pierden, dejan
sólo las huellas de sus negros rebaños,
y nada más nos queda este presente eterno
de renovarse entre unos brazos.

Maquina la frente tortuosos caminos
y el corazón con frecuencia se confunde,
mientras las manos, en su sencillo oficio,
torpes y humildes siempre aciertan.

En medio de la noche alza su queja
el desamado, y a las estrellas mezcla
en su triste destino.
Cuando exhausto baja los ojos, ve otros ojos
que infantiles se miran en los suyos.

Quizá el amor sea simplemente eso:
el gesto de acercarse y olvidarse.
Cada uno permanece siendo él mismo,
pero hay dos cuerpos que se funden.

Qué locura querer forzar un pecho
o una boca sellada.
Cerca del ofuscado, su caricia otro pecho exige,
otros labios, su beso,
su natural deleite otra criatura.

De madrugada, junto al frío,
el insomne contempla sus inusadas manos:
piensa orgulloso que todo allí termina;
por sus sienes las lágrimas resbalan...

Y, sin embargo, el amor quizá sea sólo esto:
olvidarse del llanto, dar de beber con gozo
a la boca que nos da, gozosa, su agua;
resignarse a la paz inocente del tigre;
dormirse junto a un cuerpo que se duerme.

Antonio Gala, Poemas de Amor

La historia del burro

2010-11-21T21:47:00.000+01:00

Un día, el burro de un campesino se cayó en un pozo. El animal lloró fuertemente por horas, mientras el campesino trataba de buscar algo que hacer.

Finalmente, el campesino decidió que el burro ya estaba viejo y el pozo ya estaba seco y necesitaba ser tapado de todas formas; que realmente no valía la pena sacar al burro del pozo.

Invitó a todos sus vecinos para que vinieran a ayudarle. Cada uno agarró una pala y empezaron a tirarle tierra al pozo.

El burro se dio cuenta de lo que estaba pasando y lloró horriblemente. Luego, para sorpresa de todos, se aquietó después de unas cuantas paladas de tierra.

El campesino finalmente miró al fondo del pozo y se sorprendió de lo que vio... con cada palada de tierra, el burro estaba haciendo algo increíble: Se sacudía la tierra y daba un paso encima de la tierra.

Muy pronto todo el mundo vio sorprendido cómo el burro llegó hasta la boca del pozo, pasó por encima del borde y salió trotando...

La vida va a tirarte tierra, todo tipo de tierra... el truco para salir del pozo es sacudírsela y usarla para dar un paso hacia arriba. Cada uno de nuestros problemas es un escalón hacia arriba. Podemos salir de los más profundos huecos si no nos damos por vencidos...

¡Usa esa tierra para salir adelante!

La bailarina

2010-11-14T21:48:00.000+01:00

Una joven había tomado clases de ballet durante toda su infancia, y había llegado el momento en que se sentía lista para entregarse a la disciplina que la ayudaría a convertir su afición en profesión.

Deseaba llegar a ser la primera bailarina y quería comprobar si poseía las dotes necesarias, de manera que cuando llegó a su ciudad una gran compañía de ballet, fue a los camerinos luego de una función, y habló con el director.

-Quisiera llegar a ser una gran bailarina, le dijo, pero no se si tengo el talento necesario o que me hace falta.

-Dame una demostración, le dijo el maestro.

Transcurrido apenas 5 minutos, la interrumpió, moviendo la cabeza en señal de desaprobación.

-No, no tiene usted condiciones.

La joven llegó a su casa con el corazón desgarrado, arrojó las zapatillas de baile en un armario y no volvió a calzarlas nunca más, se casó, tuvo hijos y cuando se hicieron un poco mayores, tomó un empleo de cajera en un supermercado.

Años después asistió a una función de ballet, y a la salida se topó con el viejo director que ya era octogenario, ella le recordó la charla que habían tenido años antes, le mostró fotografías de sus hijos y le comentó de su trabajo en el supermercado, luego agregó: Hay algo que nunca he terminado de entender.

-¿Cómo pudo usted saber tan rápido que yo no tenía condiciones de bailarina?

-Ahhh, apenas la miré cuando Ud. bailó delante de mi, le dije lo que siempre le digo a todas, le contestó.

-¡Pero eso es imperdonable! Exclamó ella, ¡Arruinó mi vida, pude haber llegado a ser primera bailarina!

- No lo creo, repuso el viejo maestro. Si hubieras tenido las dotes necesarias, y una verdadera vocación para bailar, no habrías prestado ninguna atención a lo que yo dije.

Sin duda, si te crees perdido, estás perdido y si crees que no puedes, pues no podrás.

Si quieres hacer algo pero lo crees imposible, no creo que triunfes jamás.

En la vida no solo el valiente o el veloz triunfa, tarde o temprano el que siempre vence es el que cree que es posible.

Fuente: reflexionesdiarias.wordpress.com

Las palabras...

2010-11-01T21:48:00.000+01:00

Las palabras que se utilizan son importantes. El cambio en una sola palabra de un título, por ejemplo, de una página web, puede aumentar el interés y el número de sus lectores. Una buena metáfora que ilustre la idea que quieres transmitir, puede que toque la fibra sensible que necesitas para llevar a cabo la transformación mágica precisa para lograr tu objetivo. Veámoslo con esta historia:

EL CIEGO Y EL PUBLICISTA

Había un ciego sentado en un andén de París con una gorra a sus pies y un pedazo de cartón escrito con tiza negra:

"Por favor ayúdeme soy ciego".

Un publicista del área creativa que pasaba enfrente de él, paró y vió unas pocas monedas en la gorra.
Sin pedir permiso, agarrró el letrero, lo volteó, tomó la tiza, y escribió otro anuncio, volvió a colocar el pedazo de cartón a los pies del ciego y se fué.

Al caer la tarde, el publicista volvió a pasar enfrente del ciego que pedia limosna. Su gorra, ahora, estaba llena de notas y monedas.

El ciego reconoció las pisadas del publicista y le preguntó si habia sido él quien reescribiera el letrero, sobretodo queriendo saber lo que habia escrito.

El publicista respondió: "Nada que no esté de acuerdo con su anuncio, pero con otras palabras" y sonriendo continuó su camino.

El ciego nunca supo lo que estaba escrito, pero su nuevo letrero decia: "Hoy es primavera y yo no puedo verla".

"Hoy es primavera y no puedo verla".

Podéis ver esta historia en vídeo en: "El ciego y el publicista"

Desasosiego

2010-10-24T19:59:00.000+02:00

El hombre no debe poder ver su propia cara. Eso es lo más terrible que hay. La Naturaleza le dio el don de no poder verla, así como de no poder mirar sus propios ojos.
Sólo en el agua de los ríos o de los lagos podía mirar su rostro. E incluso la postura que tenía que adoptar para hacerlo era simbólica. Tenía que curvarse, agacharse para cometer la ignominia de verse.
El creador del espejo envenenó el alma humana.

Fernando Pessoa. De el "Libro del desasosiego"

A batallas de amor, campo de plumas

2010-10-02T20:52:00.000+02:00

Ningún vestigio tan inconsolable
como el que deja un cuerpo
entre las sábanas
y más
cuando la lasitud de la memoria
ocupa un espacio mayor
del que razonablemente le corresponde.

Linda el amanecer con la almohada
y algo jadea cerca, acaso un último
estertor adherido
a la carne, la otra vez adversaria
emanación del tedio estacionándose
entre los utensilios de la noche.

Despierta, ya es de día, mira
los restos del naufragio
bruscamente esparcidos
en la vidriosa linde del insomnio.

Sólo es un pacto a veces, una tregua
ungida de sudor, la extenuante
reconstrucción del sitio
donde estuvo asediado el taciturno
material del deseo.

Rastros
hostiles reptan entre un cúmulo
de trofeos y escorias, amortiguan
la inerme acometida de los cuerpos.
A batallas de amor campo de plumas.

J.M. Caballero Bonald

Historia de Amor

2010-09-30T13:33:00.002+02:00

Los amantes de Valdaro

Para brillar con idéntica luz los amantes se encierran,
porque no saben si el mundo ha terminado
su destino de lluvias y de niños,
o si el mundo es un No opuesto a la integridad
de sus deseos,
o si el mundo no existe y entonces conviene
apartarse de la nada.

No son el hombre y la muchacha nocturna
que buscan sótanos húmedos y oscuros para entrar y salir
furiosamente. La fruta caída entre los desperdicios
es tan sólo el memento de un estío pasado,
y de una tierra fabulosa
como las entrañas de un toro.
Pero el amor hace que los amantes sean vicarios
de potencias altísimas,
que los mueve a la ira y a romper la pepita de los gameros
ávidos de unidad,
a pisarlos después con asco
porque abren la senda a los números infinitos.

Los amantes necesitan encerrarse,
y cada uno de ellos, que se aman tanto,
cuando se encuentran solos en una ola o en un palacio
-penetrado de silencio- donde ninguna mano
puede violar la intimidad fastuosa,
comienzan a descubrir el tórax, su cintura,
la risa, la cabellera criada entre delicias
y se lamentan.
Sí, pide la historia del amor
el llanto. La risa cumo un grito retorna
a la garganta
y el gracioso la escucha sobrecogido
y ríe, sigue riendo ante su noche.

Qué ver sino los labios unidos. Luces idénticas
que poco a poco dejan de ser lo totalmente otro,
y en el cabello, en la cintura, sienten
que allá infinito
arroyo bajo el valle
nada lo asible puro de la amada.

¿Adónde has visto luego que fueran los amantes?
¿Se apartan y mientras uno habla
el otro llora?
O se dedican a la muerte
en ese día en que pensaron: ?Las mariposas vuelan para nosotros?.
¿Quieren burlarse del insigne fracaso?
Es por eso reconfortante saber que todavía se muere la juventud,
no llegados aquí, a la precisa madrugada,
preparada, en que el hastío los deja cínicos
o rompe el vuelo de su pensamiento.
Felices los necios y los sabios,
los engañados totalmente
que mueren en la fe primitiva
y los que arengan con la conciencia de un gran fraude,
mirando más, mirando más.

Jorge Medina Vidal
(Uruguay, 1925)

Espera

2010-09-28T09:38:00.000+02:00

Y tú me dices
que tienes los pechos rendidos de esperarme,
que te duelen los ojos de estar siempre vacíos de mi cuerpo,
que has perdido hasta el tacto de tus manos
de palpar esta ausencia por el aire,
que olvidas el tamaño caliente de mi boca.

Y tú me lo dices que sabes
que me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre,
de lastimar mis labios con la sed de tenerte,
de darle a mi memoria, registrándola a ciegas,
una nueva manera de rescatarte en besos
desde la soledad en la que tú me gritas
que sigues esperando.

Y tú me lo dices que estás tan hecha
a esta deshabitada cerrazón de la carne
que apenas si tu sombra se delata,
que apenas sí eres cierta
en esta oscuridad que la distancia pone
entre tu cuerpo y el mío.

De: José Manuel Caballero Bonald
Somos el tiempo que nos queda.

Ejercicio de conciencia y quizá de consciencia

2010-09-24T20:03:00.001+02:00

A Mirada de agua,
(música e imagen incluidas).

...en el silencio, dentro de su profundidad,

comprendo la dulzura

Tomo notas, indistintamente, con un bolígrafo o con un lápiz colocados junto al ordenador, sobre un cuaderno escolar, de rayas. Al lápiz hay que sacarle punta de vez en cuando, lo que constituye una actividad artesanal que sirve también para la reflexión. Pero la diferencia más notable entre él y el bolígrafo es su modo de perecer. El bolígrafo no cambia de apariencia ni siquiera cuando se encuentra en las últimas. Y deja un cadáver tan curioso que nadie diría que está muerto si no fuera porque no pinta nada ya, aunque resucite a veces de improviso y trace un par de líneas, incluso un párrafo, antes de volver a expirar. La gente se resiste a desprenderse de los bolígrafos vacíos porque continúan como nuevos. Sólo se consumen por dentro, en fin, y siempre se acaban a traición, como el butano. El lápiz, en cambio, agoniza por dentro y por fuera a la vez, y deja un cadáver mínimo, un detrito del que uno se deshace sin ningún sentimiento de culpa. Punto y aparte.

La naturaleza presenta casos semejantes al del bolígrafo. Ahí está el caracol, que envejece sin una sola arruga exterior, sin un fruncido. Y no hay que sacarle punta cada poco: él mismo, mientras vive, asoma los cuernos al sol, caracol quiscol, y una vez muerto, si te encuentras la concha en un tiesto o en el agujero de un árbol, la guardas en el bolsillo y al llegar a casa la colocas junto a los bolígrafos difuntos. Tenemos una pasión curiosa por la cáscara, de ahí la afición a las cajas, sobre todo a las cajas fuertes. Hay personas que coleccionan pastilleros vacíos, que viene a ser lo mismo que guardar bolígrafos sin tinta, con los que sólo se pueden escribir poemas inexistentes, que muchas veces son los mejores.

Pese a todo, tal vez sea más digna la actitud existencial del lápiz que la del bolígrafo, la de la babosa que la del caracol, aunque no dejen cáscara para los arqueólogos. Conviene sacarse punta cada mañana, pese al espanto de ver cómo se agota uno. Lo complicado de sacarse punta es saber cuánto te tienes que afilar para escribir lo suficientemente claro sin romperte antes de que hayas acabado la novela o la vida. Pero eso constituye un ejercicio de conciencia, y quizá de consciencia, bastante saludable. Ánimo.

Autor: Juan José Millás

La lección de la mariposa

2010-09-23T19:41:00.000+02:00

Un día, una pequeña abertura apareció en un capullo; un hombre se sentó y observó por varias horas como la mariposa se esforzaba para que su cuerpo pasase a través de aquel pequeño agujero.

Al cabo de un tiempo, pareció que ella ya no lograba ningún progreso, que había ido lo más lejos que podía en su intento y que no podría avanzar más.

Entonces el hombre decidió ayudar a la mariposa: tomó una tijera y cortó el resto del capullo. Así, la mariposa salió fácilmente, pero su cuerpo estaba atrofiado, era pequeño y tenía las alas aplastadas.

El hombre continuó observándola porque esperaba que, en cualquier momento, sus alas se abrirían, se agitarían y serían capaces de soportar el cuerpo, el que a su vez, iría tomando forma.

¡Nada ocurrió!

En realidad, la mariposa pasó el resto de su vida arrastrándose con un cuerpo deforme y alas atrofiadas. Ella nunca fue capaz de volar.

Lo que el hombre, en su gentileza y voluntad de ayudar, no comprendía, era que el capullo apretado y el esfuerzo necesario para que la mariposa pasara a través de la pequeña abertura, era el modo por el cual la naturaleza hacía que el fluido del cuerpo de la mariposa llegara a las alas, de tal forma que ella estaría pronta para volar una vez que estuviera libre del capullo.

Algunas veces, el esfuerzo es justamente lo que precisamos en nuestra vida.

Si se nos permitiera pasar a través de nuestras vidas sin obstáculos, seríamos lisiados. No tendríamos la fuerza que podríamos haber tenido, y nunca podríamos volar.

Pedí fuerzas... y se me dio dificultades para hacerme fuerte.

Pedí sabiduría... y se me dio problemas para resolver.

Pedí prosperidad... y se me dio un cerebro y músculos para trabajar.

Pedí coraje... y se me dio obstáculos que superar.

Pedí amor... y se me dio personas para ayudar.

Pedí favores... y se me dio oportunidades.

"No recibí nada de lo que pedí... pero recibí todo lo que necesitaba".

A los amigos

2010-09-22T13:27:00.000+02:00

Amigo, bebe mi vino en mi propio vaso,

que, echado en el de otro,

pierde su flor y su espuma.

No puedo darte soluciones para todos tus problemas de la vida,
ni tengo respuestas para tus dudas o temores,
pero puedo escucharte y compartirlos contigo.

No puedo evitar que tropieces,
solamente puedo ofrecerte mi mano para que te sujetes y no caigas.

Tus alegrías, tus triunfos y tus éxitos no son míos,
pero disfruto sinceramente cuando te veo feliz.

No juzgo las decisiones que tomás en la vida,
me limito a apoyarte, a estimularte y a ayudarte si me lo pides.

No puedo trazarte límites dentro de los cuales debes actuar,
pero sí te ofrezco el espacio necesario para crecer.

No puedo evitar tus sufrimientos cuanto alguna pena te parte el corazón,
pero puedo llorar contigo y recoger los pedazos para armarlo de nuevo.

No puedo decirte quién eres ni quién deberías ser,
solamente puedo quererte como eres y ser tu amigo.

En estos días pensé en mis amigos y amigas,
y entre ellos apareciste tú.

No estabas arriba, ni abajo ni en medio.
No encabezabas ni concluías la lista.
No eras el número uno ni el número final.

Y tampoco tengo la pretensión de ser el primero,
el segundo o el tercero de tu lista.

Basta que me quieras como amigo.

Gracias por serlo.

¿Y tú quién eres?

2010-09-21T12:28:00.000+02:00

Día mundial del Alzheimer

A mi padre,

que ha superado la terrible enfermedad del olvido,

en un viaje sin retorno. Ahora ya sabes quién soy.

Y a todos los enfermos de Alzheimer.

"La memoria está en los besos"

La cuestión no es vivir como se quiere, sino querer lo que se vive

Me gustaría, en muy pocas palabras, contarles a ustedes una pequeña parte de muchas historias, de historias cotidianas de personajes que están a la vuelta de la esquina, que viven en el piso de arriba o en el de abajo. Maestros, tenderos, comerciantes y comerciales; artistas, albañiles, estilistas, diseñadores, pintores, taxistas, transportistas, arquitectos, físicos, ingenieros, médicos, escritores, mecánicos, gente normal... como cualquiera de nosotros. Todas sus historias tienen algo en común, todas comparten algo.

... Todos tienen Alzheimer.

Son historias preciosas, son pequeñas grandes historias de amor, narradas día a día, entre plato y plato, de madrugada y al anochecer. Son historias de amistad, de silencios, de miradas intensas en busca de una razón. Son historias repetidas, de preguntas, incertidumbres, desconocimiento y miedo. Miedo a no saber qué pasará. Miedo a no saber qué hacer ni qué decir. Miedo a no hacer bien las cosas. Son la enciclopedia misma de la vida, repleta de los sentimientos más dispares que podamos imaginar: comedidos, mudos, revueltos, amalgamados, a punto de estallar y hacerse añicos. Son historias de aprendizaje, cancioneros populares, cuentos de pucheros y cacerolas, cuentos de solemnes atardeceres. Son historias de personajes despistados, olvidadizos, que lo sabían todo y ahora saben menos, que se han perdido en medio de tanto trajín, que «no tienen cabeza», pero sí corazón. Historias entre bastidores, disimuladas, en voz baja, escurridizas, de intriga, que encuentran en el médico la razón de ser contadas, buscando cómo arreglar tan gran apagón de ideas.

Cuentos donde siempre hay un ratoncito Pérez que deja algo debajo de la almohada, o un duendecillo juguetón y travieso que los encuentra por allí, de paseo, y los lleva a casa.

¡Qué más da el final de la historia! Lo que importa es escucharla de nuevo, con versión adaptada de los años veinte, treinta o cuarenta, en blanco y negro o coloreada.

Lo importante de cada historia es vivirla, lo maravilloso es amarla como es hoy y no como fue escrita.

Perder la cabeza es una cuestión que nos horroriza, una pesadilla que nos despierta a medianoche. Todo, menos perder la cabeza. Entrar en el laberinto de la sinrazón y el olvido es más que estar en el infinito sin señalizaciones de tráfico, largo camino que no puede hacerse nunca en solitario.

Fuente: Demencias.com

Os invito a ver el cortometraje: A primera vista

Cómo crear conclusiones equivocadas

2010-09-20T13:49:00.001+02:00

Evocación de Cadaqués, óleo-tela, 92x73, 1982-85 (obra de Mateo Santamarta)

Por lo general, la realidad no es lo que es,

sino lo que nosotros hemos decidido que sea.

Una viejecita judía ocupa su asiento en un avión, junto a un enorme sueco al que se queda mirando fijamente. Luego, dirigiéndose a él, le dice:

- Usted perdone... ¿es usted judío?

- No -le responde el sueco.

Pocos minutos más tarde, ella vuelve a insistir:

- ¿Podría usted decirme, y perdone la molestia, si es usted judío?

- ¡Le aseguro a usted que no! -responde él.

Ella se queda escudriñándole durante unos minutos y vuelve a la carga:

- Habría jurado que era usted judío...

Para acabar con tan enojosa situación, el hombre le dice a la anciana:

- ¡Está bien; sí, soy judío!

Ella vuelve a mirarle, sacude su cabeza y dice:

- Pues la verdad es que no lo parece.

Primero sacamos nuestras conclusiones... y luego hallamos la forma de llegar a ellas.

Fuente: "La oración de la rana" de Anthony de Mello

Os invito a ver un corto conmovedor: "El circo de las mariposas".

En el que se habla de superación, motivación y fortaleza e, incluso, emociona.

Su mensaje: ¡Ayúdate a ti mismo y los demás te ayudarán!

Evolución

2010-09-19T22:08:00.000+02:00

Hubo un tiempo en que era un ferviente cristiano, católico, apostólico y romano; educado en un colegio de frailes el pecado y el miedo al infierno, que eran temas de moda en mi infancia, dejaron profundas cicatrices en mi alma. Tras una época de renuncia y ateísmo indague en otras religiones y conocí otros dioses y otras diosas. De todas aprendí algo, todas dejaron su poso. Ahora ya no busco a Dios en los templos, en las sinagogas o en las mezquitas; no creo en las iglesias montadas en torno a las religiones ni en sus cardenales, rabinos o ayatolas; busco a Dios en medio de la vida que me rodea y sobre todo en mi corazón. Me empiezo a dar cuenta, después de tantos años, lo ciego, sordo y equivocado que estaba, buscando fuera de mí lo que siempre he llevado dentro.

Esta noche quiero compartir con vosotros un soneto, de autor desconocido que se ha atribuido atribuido al escritor Juan de Ávila y también al religioso agustino Fray Miguel de Guevara y que constituye para mí una de las más hermosas oraciones de todos los tiempos:

SONETO A CRISTO CRUCIFICADO

No me mueve, mi Dios, para quererte

el cielo que me tienes prometido,

ni me mueve el infierno tan temido

para dejar por eso de ofenderte.

Tú me mueves, Señor, muéveme el verte

clavado en una cruz y escarnecido,

muéveme ver tu cuerpo tan herido,

muévenme tus afrentas y tu muerte.

Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera,

que aunque no hubiera cielo, yo te amara,

y aunque no hubiera infierno, te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera,

pues aunque lo que espero no esperara,

lo mismo que te quiero te quisiera.